Somewhere along the line the National Hurricane Service should stop using Russian names for hurricanes... Last year Ivan, and now Katrina seem to have created quite a disaster.
This year is full of natural disasters, from tsunamis to hurricanes. If you click Katrina on Google right out it comes an almost forgotten rock'n roll band "Katrina and the waves".... Katrina and the tsunami....
Pity the victims and let's hope aid is forthcoming and effective. Although it looks like we are all going to be victims of rising oil prices...
August, 30/2005
Tuesday, August 30, 2005
Friday, August 19, 2005
MAL DE MUCHOS: EPIDEMIA
A finales del verano de 1966, con mi flamante título de licenciado en el bolsillo, me hice cargo de una substitución por vacaciones en un consultorio del Seguro. El consultorio ocupaba un pequeño edificio destartalado entre dos enormes e innominadas naves industriales en la Avenida Icaria. Por entonces el Poble Nou de Barcelona, que ahora ocupa la Villa Olímpica, era un suburbio industrial polvoriento y dejado de la mano de Dios y de la de los concejales de urbanismo.
Al consultorio se accedía por una estrecha escalera que ocupaban los pacientes que hacían cola, que acababa en una puerta detrás de la cual se abría una única dependencia con una mesa y un par de sillas y una camilla por todo mobiliario. En una de las paredes mugrientas campeaba un letrero que decía “LA TENSIÓN SE TOMA LOS MIÉRCOLES”.
Al cabo de haber atendido unos cuantos pacientes, se presenta un amable anciano con aspecto de haber trabajado mucho y cobrado poco en su vida quien, tras saludar y con un mal contenido disimulo, depositó una moneda de un duro en un extremo de la mesa.
Yo miré la moneda, miré al anciano, miré a la enfermera que me auxiliaba. Volví a mirar a la moneda, al anciano y de nuevo a la enfermera que con un gesto rápido me indicó: “Cójala”. Y acercándose al abuelo anunció con voz clara y fuerte: “Venga que le voy a tomar la tensión”. Cuando terminó su lío de arremangar brazos, esfingomanómentro, fonendoscopio y palmaditas y el abuelo se había despedido y encaminaba la puerta, me dice en voz queda: “Es que hoy no es miércoles!”.
Acababa yo de descubrir el copago por atención sanitaria.
El copago es una fantasía que en realidad representa “re-pago”. La asistencia la pagamos entre todos. Con el copago obligamos a los que están enfermos a pagarla otra vez, encima.
No creo yo que el euro por visita vaya a superar en cutrez la aventura del duro y la tensión arterial, ni que vaya a resolver ni la financiación ni disuadir el uso multitudinario de los servicios asistenciales.
La salud no es gratis. Cuesta mucho dinero. La sanidad, la asistencia sanitaria buena, es cara. Como la carne en el mercado: la hay más barata, pero ya no es tan buena.
La revista “The Economist” dedicaba hace unos meses un extenso reportaje a la salud de las naciones, especial y naturalmente desde el prisma de la economía de la salud. Con unos titulares sugestivos como “Lección de anatomía”, “Enfermedades de desgaste”, “Tratamiento de los síntomas” o “Nuevas medicinas” se repasaban las dificultades que tienen los diferentes estados del mundo occidental y los diferentes sistemas sanitarios para afrontar los crecientes costos de la asistencia sanitaria. El reportaje en realidad resumia el informe de la OCDE del mes de mayo 2004 “Hacia unos sistemas sanitarios de alto rendimiento”. Que en muchos países se compruebe que la cosa no marcha no es un consuelo: es una epidemia
Una visión economicista de la salud o, si se quiere, de la asistencia sanitaria siempre será parcial y desenfocada. Aplicar la doctrina del mercado a la salud es un mal negocio. Entre otras cosas porque hacer de la salud un negocio es un mal rollo.
De lo que se trata es conseguir un mejor rendimiento, en términos de salud, del sistema sanitario. Si sólo miramos a reducir consumos o gastos, probablemente reduciremos también el producto final que es la salud de la gente. Para mejorar el rendimiento lo más probable es que haya que invertir más en salud, en asistencia sanitaria. Y por cierto, en España estamos a la cola de los 17 países de OCDE en inversión sanitaria. Tan mal que por detrás no nos queda ni Portugal.
Probablemente nuestro sistema ya ha cumplido su ciclo y necesita una reconducción profunda. Eso que los modernillos llaman “reengineering”, reconstrucción. No sólo es el modelo lo que falla con todas sus artificiosidades de niveles primarios, secundarios y terciarios asistenciales, fueras y dentros, propios y ajenos, privados y públicos, oficiales y alternativos, sino el sistema, sus principios, su idea y su financiación.
Si no saben como hacerlo que nos lo pregunten a los que lo hemos estudiado.
Al consultorio se accedía por una estrecha escalera que ocupaban los pacientes que hacían cola, que acababa en una puerta detrás de la cual se abría una única dependencia con una mesa y un par de sillas y una camilla por todo mobiliario. En una de las paredes mugrientas campeaba un letrero que decía “LA TENSIÓN SE TOMA LOS MIÉRCOLES”.
Al cabo de haber atendido unos cuantos pacientes, se presenta un amable anciano con aspecto de haber trabajado mucho y cobrado poco en su vida quien, tras saludar y con un mal contenido disimulo, depositó una moneda de un duro en un extremo de la mesa.
Yo miré la moneda, miré al anciano, miré a la enfermera que me auxiliaba. Volví a mirar a la moneda, al anciano y de nuevo a la enfermera que con un gesto rápido me indicó: “Cójala”. Y acercándose al abuelo anunció con voz clara y fuerte: “Venga que le voy a tomar la tensión”. Cuando terminó su lío de arremangar brazos, esfingomanómentro, fonendoscopio y palmaditas y el abuelo se había despedido y encaminaba la puerta, me dice en voz queda: “Es que hoy no es miércoles!”.
Acababa yo de descubrir el copago por atención sanitaria.
El copago es una fantasía que en realidad representa “re-pago”. La asistencia la pagamos entre todos. Con el copago obligamos a los que están enfermos a pagarla otra vez, encima.
No creo yo que el euro por visita vaya a superar en cutrez la aventura del duro y la tensión arterial, ni que vaya a resolver ni la financiación ni disuadir el uso multitudinario de los servicios asistenciales.
La salud no es gratis. Cuesta mucho dinero. La sanidad, la asistencia sanitaria buena, es cara. Como la carne en el mercado: la hay más barata, pero ya no es tan buena.
La revista “The Economist” dedicaba hace unos meses un extenso reportaje a la salud de las naciones, especial y naturalmente desde el prisma de la economía de la salud. Con unos titulares sugestivos como “Lección de anatomía”, “Enfermedades de desgaste”, “Tratamiento de los síntomas” o “Nuevas medicinas” se repasaban las dificultades que tienen los diferentes estados del mundo occidental y los diferentes sistemas sanitarios para afrontar los crecientes costos de la asistencia sanitaria. El reportaje en realidad resumia el informe de la OCDE del mes de mayo 2004 “Hacia unos sistemas sanitarios de alto rendimiento”. Que en muchos países se compruebe que la cosa no marcha no es un consuelo: es una epidemia
Una visión economicista de la salud o, si se quiere, de la asistencia sanitaria siempre será parcial y desenfocada. Aplicar la doctrina del mercado a la salud es un mal negocio. Entre otras cosas porque hacer de la salud un negocio es un mal rollo.
De lo que se trata es conseguir un mejor rendimiento, en términos de salud, del sistema sanitario. Si sólo miramos a reducir consumos o gastos, probablemente reduciremos también el producto final que es la salud de la gente. Para mejorar el rendimiento lo más probable es que haya que invertir más en salud, en asistencia sanitaria. Y por cierto, en España estamos a la cola de los 17 países de OCDE en inversión sanitaria. Tan mal que por detrás no nos queda ni Portugal.
Probablemente nuestro sistema ya ha cumplido su ciclo y necesita una reconducción profunda. Eso que los modernillos llaman “reengineering”, reconstrucción. No sólo es el modelo lo que falla con todas sus artificiosidades de niveles primarios, secundarios y terciarios asistenciales, fueras y dentros, propios y ajenos, privados y públicos, oficiales y alternativos, sino el sistema, sus principios, su idea y su financiación.
Si no saben como hacerlo que nos lo pregunten a los que lo hemos estudiado.
Thursday, August 18, 2005
Death in Afghanistan
It’s all over the news. A helicopter of the Spanish Army went down near Herat and with it seventeen Spanish soldiers. They were recently arrived to the outpost, belonging to the 29th Airborne Regiment based in Pontevedra, in Galicia, that is Northwestern Spain.
(You would not mind if I turn to GI slang. Would you?. This way whenever the ECHELON watchdog hits this blog would have not much trouble translating…)
Tough shit for our guys. Still one wonders: what the hell were they doing in that god-forsaken piece of real state in the middle of nowhere. Sure, they are NATO forces in some ill conceived mission to defend fucking democracy no-one cares for in a land good only for goats, rag-heads and fucking terrorists, whichever is the order of preference.
Mind you, they were all volunteers. The Spanish army is now a full professional outfit, the draft way gone and forgotten. The armed services provide shitty jobs and poor pay, but there are plenty hogheads that wanna be a hero. A warrior life in the barracks is a bore, but warfare is a deadly shit anyone in his right mind should stay away from.
The brass and the “politicos” are now head over heels to justify the death toll.
Hypothesis 1: a fucking accident. Shit happens. Of all the casualties of he Spanish armed forces in foreign missions, 3 out of 4 have been accidents, traffic or airplane. The largest figure the 62 dead in a plane crash over Turkey back in 2003, on their way back home from Afghanistan in a Ukrainian operated Russian derelict aircraft. The old bureaucratic shit pushing to save on rentals.
Choppers go down. It’s the fucking gravity, you know: the only law to be respected. This taxi was a French built Cougar HT-21 UC, a school bus-size sleek thing with two turbo engines, that weights 10 tons and hauls 24 guys around up to 180 mph. Surely good to fly over la Cote d’Azur but that may doubtfully navigate the sandy Afghan air. Once sand gets into the propellers gear, the grinder clogs up and down you go.
Hypothesis 2: enemy action. This is a war zone, no shit. All households store an RPG-7 grenade rocket launcher, right over the mantle piece, don’t they? This is fucking Indian country, with warlords armed to their teeth and thousands of mother-fuckers ready to do you in just for kicks. They’ve been at war for some thirty years and collected military surplus from the Russians and CIA supplied American goodies like the FIM-02 Stinger surface-air rocket missiles.
You don’t need a helluva lot of training to shoot down a chopper. The RPG’s do it well. These are Russian invented and now cheaply manufactured anywhere contraptions meant to give good firepower to small units, platoon size. They come with up to seven different warheads, depending the use you’re gonna give’m. The most common one, the so called “offensive”, has a contact fuse, but also blows itself after flying half a mile (800 meters). When a chopper just flies overhead, you just have to shoot the thing in the general direction the chopper is flying. The rocket initially overtakes the chopper but after some 500 yards it starts slowing down and, by the time the chopper gets close to, it goes “boom!”. You may be a lousy shot, but if the pilot is not keen and watches for the fireworks he’ll do it for you.
Choppers are vulnerable things. The Cougar has some armor, but a few bits of shrapnel hitting the tail propeller may be enough to bring the thing down to mamma earth.
Either hypotheses won’t matter much to the poor 17 souls that got their bones splattered in the sands of Afghanis-fucking-tan.
It’s the history of the empires. To keep some outposts just in case the barbarians are coming, being those the Parts, Attila the Hun, the Tartars of the Golden Horde, the Zulu, the dervishes in Khartoum, the Sioux in Little Big Horn or the Red Army tank divisions over the Elbe. But is it there anyone that still believes we are going to find Bin Laden there?. Shadow boxing. For all I know he could just as well be in Marbella, basking by a pool, or in a cozy bungalow in Bermuda, or in the Watergate Apartments. Or admitted in the Mayo Clinic under any other name to care for his alleged renal failure.
In the meantime the soldiers will stand fast and watch for our fucking security… That’s the soldiers feat. I wonder if the Galician bag-pipers will play "Amazing grace" for them.
(You would not mind if I turn to GI slang. Would you?. This way whenever the ECHELON watchdog hits this blog would have not much trouble translating…)
Tough shit for our guys. Still one wonders: what the hell were they doing in that god-forsaken piece of real state in the middle of nowhere. Sure, they are NATO forces in some ill conceived mission to defend fucking democracy no-one cares for in a land good only for goats, rag-heads and fucking terrorists, whichever is the order of preference.
Mind you, they were all volunteers. The Spanish army is now a full professional outfit, the draft way gone and forgotten. The armed services provide shitty jobs and poor pay, but there are plenty hogheads that wanna be a hero. A warrior life in the barracks is a bore, but warfare is a deadly shit anyone in his right mind should stay away from.
The brass and the “politicos” are now head over heels to justify the death toll.
Hypothesis 1: a fucking accident. Shit happens. Of all the casualties of he Spanish armed forces in foreign missions, 3 out of 4 have been accidents, traffic or airplane. The largest figure the 62 dead in a plane crash over Turkey back in 2003, on their way back home from Afghanistan in a Ukrainian operated Russian derelict aircraft. The old bureaucratic shit pushing to save on rentals.
Choppers go down. It’s the fucking gravity, you know: the only law to be respected. This taxi was a French built Cougar HT-21 UC, a school bus-size sleek thing with two turbo engines, that weights 10 tons and hauls 24 guys around up to 180 mph. Surely good to fly over la Cote d’Azur but that may doubtfully navigate the sandy Afghan air. Once sand gets into the propellers gear, the grinder clogs up and down you go.
Hypothesis 2: enemy action. This is a war zone, no shit. All households store an RPG-7 grenade rocket launcher, right over the mantle piece, don’t they? This is fucking Indian country, with warlords armed to their teeth and thousands of mother-fuckers ready to do you in just for kicks. They’ve been at war for some thirty years and collected military surplus from the Russians and CIA supplied American goodies like the FIM-02 Stinger surface-air rocket missiles.
You don’t need a helluva lot of training to shoot down a chopper. The RPG’s do it well. These are Russian invented and now cheaply manufactured anywhere contraptions meant to give good firepower to small units, platoon size. They come with up to seven different warheads, depending the use you’re gonna give’m. The most common one, the so called “offensive”, has a contact fuse, but also blows itself after flying half a mile (800 meters). When a chopper just flies overhead, you just have to shoot the thing in the general direction the chopper is flying. The rocket initially overtakes the chopper but after some 500 yards it starts slowing down and, by the time the chopper gets close to, it goes “boom!”. You may be a lousy shot, but if the pilot is not keen and watches for the fireworks he’ll do it for you.
Choppers are vulnerable things. The Cougar has some armor, but a few bits of shrapnel hitting the tail propeller may be enough to bring the thing down to mamma earth.
Either hypotheses won’t matter much to the poor 17 souls that got their bones splattered in the sands of Afghanis-fucking-tan.
It’s the history of the empires. To keep some outposts just in case the barbarians are coming, being those the Parts, Attila the Hun, the Tartars of the Golden Horde, the Zulu, the dervishes in Khartoum, the Sioux in Little Big Horn or the Red Army tank divisions over the Elbe. But is it there anyone that still believes we are going to find Bin Laden there?. Shadow boxing. For all I know he could just as well be in Marbella, basking by a pool, or in a cozy bungalow in Bermuda, or in the Watergate Apartments. Or admitted in the Mayo Clinic under any other name to care for his alleged renal failure.
In the meantime the soldiers will stand fast and watch for our fucking security… That’s the soldiers feat. I wonder if the Galician bag-pipers will play "Amazing grace" for them.
Tuesday, August 16, 2005
On blogs, web pages, forums, E-mail, Internet discussion lists and other ways to communicate.
I’ve been using e-mail and Internet lists for some ten years and had published a web page way back in 1995, and thoroughly enjoyed their uses and advantages, learning, knowing new people and refreshing old friendships.
Somewhere along the line I felt I should save all that correspondence. At least to avoid repeating myself or, occasionally to remember some ideas. There is a long tradition of epistolary literature, meant for just one reader, that could be of use, interest o plain curiosity to some other people.
From my point of view, the only value would be as a testimony of communication. But with the added bonus of the glory of friendship.
Bringing one’s views to a discussion list, when a discussion is going on, adds new view points and may liven it. But posting texts that all subscribers receive may be an imposition not necessarily welcome. Good for technical and professional intercourses.
Chats are too time consuming to me and I somewhat resent the undercover intimacy some of the chats (and the chatters) exhibit.
As I said before, personal web pages , unless the contents serve a professional purpose, tend to be a bit narcissistic exercises.
Blogs are good records. In Spanish are called “bitácoras”, a nautical term referring to the logs kept by ships’ commanders. The actual term should be “cuaderno de bitácora”, as cuaderno is a book to write on, to keep a log. The bitácora used to be a box or little closet close to the steering wheel or rod where the compass was kept. Eventually in the “bitácora” sailors kept other sailing instruments like the sextant and then, the “cuaderno de bitácora”, the log book of the trip. In Catalan language it may be written “bitàcola”, with an “l” and the accent open, although “bitàcora” is also correct.
Anyway there you have my blog, http://xallue.blogspot.com, and you are welcome to visit it.
X
Somewhere along the line I felt I should save all that correspondence. At least to avoid repeating myself or, occasionally to remember some ideas. There is a long tradition of epistolary literature, meant for just one reader, that could be of use, interest o plain curiosity to some other people.
From my point of view, the only value would be as a testimony of communication. But with the added bonus of the glory of friendship.
Bringing one’s views to a discussion list, when a discussion is going on, adds new view points and may liven it. But posting texts that all subscribers receive may be an imposition not necessarily welcome. Good for technical and professional intercourses.
Chats are too time consuming to me and I somewhat resent the undercover intimacy some of the chats (and the chatters) exhibit.
As I said before, personal web pages , unless the contents serve a professional purpose, tend to be a bit narcissistic exercises.
Blogs are good records. In Spanish are called “bitácoras”, a nautical term referring to the logs kept by ships’ commanders. The actual term should be “cuaderno de bitácora”, as cuaderno is a book to write on, to keep a log. The bitácora used to be a box or little closet close to the steering wheel or rod where the compass was kept. Eventually in the “bitácora” sailors kept other sailing instruments like the sextant and then, the “cuaderno de bitácora”, the log book of the trip. In Catalan language it may be written “bitàcola”, with an “l” and the accent open, although “bitàcora” is also correct.
Anyway there you have my blog, http://xallue.blogspot.com, and you are welcome to visit it.
X
Monday, August 15, 2005
La triste història de LC
Quan va arribar a les nostres mans tenia només que 9 dies de vida. La seva mare estava sola i tenia antecedents de dificultats en l’àmbit de la salut mental.
Havíem rebut un avis del servei d’emergències als vols de les 2 de la tarda avisant-nos de que havien rebut una trucada d’una dona que deia que “...no podia més.”, “...que tenia una criatura petita i que no podia amb ella...”.
Vam demanar al servei d’emergències que ens la portés. En arribar a l’hospital era evident que la dona no estava be, amb un quadre delirant, confusa i, també, espantada. Amb la història anterior be podia tractar-se d’un quadre associat a la depressió post-part en una persona amb antecedents de trastorns de la personalitat. L’infant, que no havia rebut aliment en sis hores per que la mare no li donava el pit, estava però bastant be. La mare ara volia marxar de l’hospital sense deixar clar on volia anar i que volia fer.
Com que era evident que la mare necessitava tractament i control i l’infant aliment i custòdia vam endegar els procediments normals de notificació a les autoritats i contenció.
Els membres de la seguretat de l’hospital es van personar a Urgències i, de moment, van controlar la situació.
Vaig trucar personalment per telèfon als Mossos d’Esquadra. Vaig explicar la situació tres cops, a tres persones diferents amb les que m’anaven passant. Finalment fart de tanta inoperància i passats més de 5 minuts vaig demanar pel caporal a crits. En van dir que esperés i seguidament em van penjar el telèfon. Premi per les forces de l’ordre catalanes.
Immediatament vaig trucar al 091, vaig explicar la situació una vegada i en menys de tres minuts una dotació de la Policia Nacional es va presentar al centre i van assumir el control des de fora de la situació. Professionals, seriosos, diligents i sensibles.
D’acord amb ells vaig trucar al Jutjat de Guàrdia. Faltaven 8 minuts per les 17.00 h i al telèfon del Jutjat de Guàrdia no contestava ningú. Els policies em van informar que aquella hora no hi havia ningú, per que marxaven a dinar...(sic!) Un minut després de les cinc vaig obtenir resposta. Un funcionari, en explicar-li la història em va dir que allò no pertocava al jutjat. Però insistint vaig aconseguir que es posés el secretari, que també se’n va treure les puces de sobre. Finalment, a la meva insistència es va posar al telèfon el magistrat.
El magistrat em va informar que si tenia un problema de custòdia que havia de trucar a la Fiscalia de menors, que “... ell no es preocupava només que en cas de que hi hagués un delicte.” En explicar que es requeria una ordre judicial per a l’ingrés de la dona que no volia anar en lloc ni volia separar-se del seu infant i que, per tant, existia una situació de desemparament de l’infant i un possible delicte d’abandonament, em va dir que truqués a la policia o al fiscal o a qui sigui ...Tot i que li vaig dir que tenia a la policia davant, es va desentendre del tema, dient que la policia ja sabia que havia de fer.
Una mica tip de sentir-me enviat de Pilats a Herodes o de Anàs a Caifàs, que no tinc ben clares les adscripcions, vaig concloure la conversa, tot anunciat que enviaria un “parte judicial” per fax, cosa que vaig fer tot d’una.
Ja cap a les 17.30 h. vam aconseguir que vingués a l’hospital el psiquiatre de guàrdia que va avaluar a la dona i es va mostrar d’acord amb les nostres apreciacions diagnostiques.
Sembla ser que, entremig, el fax i les trucades van fer algun efecte i finalment van presentar-se a l’hospital Mossos, fiscals, i que se jo qui més i es van prendre les decisions finals:
La mare al manicomi, l’infant a l’orfenat
Decisions pròpies del segle passat... vull dir del segle XIX.
Es possible que la dona rebi el seu tractament, però l’infant haurà perdut la seva oportunitat de continuar rebent alletament matern. I tot això per que l’atenció a la salut mental a les nostres contrades continua amb uns paràmetres antics, disfuncionals i lamentables.
Si l’hospital comptés amb un àrea d’hospitalització de contenció, mare i infant haguessin pogut seguir en contacte, igual que si la mare hagués tingut un problema mèdic qualsevol: uns punts infectats, una insuficiència renal postpart, un traumatisme qualsevol... però com que el seu problema és de la esfera mental es llençada a les tenebres exteriors...
Anys d’esforços de promoció de l’alletament matern, Hospital Amic del Nens certificat per la OMS/UNICEF, perduts per no ser capaços de normalitzar l’atenció psiquiàtrica com a tot Europa.
La medicació antidepressiva no contraindica l’alletament i, fins i tot, mantenir el contacte mare-infant es considera convenient i desitjable per la mare amb dificultats.
Si començat el segle XXI no reordenem els nostres recursos per donar resposta als problemes de salut sencers, corporals i mentals i, també, socials continuarem sent un país enrederit. Rics però tercermundistes.
Xavier Allué
Havíem rebut un avis del servei d’emergències als vols de les 2 de la tarda avisant-nos de que havien rebut una trucada d’una dona que deia que “...no podia més.”, “...que tenia una criatura petita i que no podia amb ella...”.
Vam demanar al servei d’emergències que ens la portés. En arribar a l’hospital era evident que la dona no estava be, amb un quadre delirant, confusa i, també, espantada. Amb la història anterior be podia tractar-se d’un quadre associat a la depressió post-part en una persona amb antecedents de trastorns de la personalitat. L’infant, que no havia rebut aliment en sis hores per que la mare no li donava el pit, estava però bastant be. La mare ara volia marxar de l’hospital sense deixar clar on volia anar i que volia fer.
Com que era evident que la mare necessitava tractament i control i l’infant aliment i custòdia vam endegar els procediments normals de notificació a les autoritats i contenció.
Els membres de la seguretat de l’hospital es van personar a Urgències i, de moment, van controlar la situació.
Vaig trucar personalment per telèfon als Mossos d’Esquadra. Vaig explicar la situació tres cops, a tres persones diferents amb les que m’anaven passant. Finalment fart de tanta inoperància i passats més de 5 minuts vaig demanar pel caporal a crits. En van dir que esperés i seguidament em van penjar el telèfon. Premi per les forces de l’ordre catalanes.
Immediatament vaig trucar al 091, vaig explicar la situació una vegada i en menys de tres minuts una dotació de la Policia Nacional es va presentar al centre i van assumir el control des de fora de la situació. Professionals, seriosos, diligents i sensibles.
D’acord amb ells vaig trucar al Jutjat de Guàrdia. Faltaven 8 minuts per les 17.00 h i al telèfon del Jutjat de Guàrdia no contestava ningú. Els policies em van informar que aquella hora no hi havia ningú, per que marxaven a dinar...(sic!) Un minut després de les cinc vaig obtenir resposta. Un funcionari, en explicar-li la història em va dir que allò no pertocava al jutjat. Però insistint vaig aconseguir que es posés el secretari, que també se’n va treure les puces de sobre. Finalment, a la meva insistència es va posar al telèfon el magistrat.
El magistrat em va informar que si tenia un problema de custòdia que havia de trucar a la Fiscalia de menors, que “... ell no es preocupava només que en cas de que hi hagués un delicte.” En explicar que es requeria una ordre judicial per a l’ingrés de la dona que no volia anar en lloc ni volia separar-se del seu infant i que, per tant, existia una situació de desemparament de l’infant i un possible delicte d’abandonament, em va dir que truqués a la policia o al fiscal o a qui sigui ...Tot i que li vaig dir que tenia a la policia davant, es va desentendre del tema, dient que la policia ja sabia que havia de fer.
Una mica tip de sentir-me enviat de Pilats a Herodes o de Anàs a Caifàs, que no tinc ben clares les adscripcions, vaig concloure la conversa, tot anunciat que enviaria un “parte judicial” per fax, cosa que vaig fer tot d’una.
Ja cap a les 17.30 h. vam aconseguir que vingués a l’hospital el psiquiatre de guàrdia que va avaluar a la dona i es va mostrar d’acord amb les nostres apreciacions diagnostiques.
Sembla ser que, entremig, el fax i les trucades van fer algun efecte i finalment van presentar-se a l’hospital Mossos, fiscals, i que se jo qui més i es van prendre les decisions finals:
La mare al manicomi, l’infant a l’orfenat
Decisions pròpies del segle passat... vull dir del segle XIX.
Es possible que la dona rebi el seu tractament, però l’infant haurà perdut la seva oportunitat de continuar rebent alletament matern. I tot això per que l’atenció a la salut mental a les nostres contrades continua amb uns paràmetres antics, disfuncionals i lamentables.
Si l’hospital comptés amb un àrea d’hospitalització de contenció, mare i infant haguessin pogut seguir en contacte, igual que si la mare hagués tingut un problema mèdic qualsevol: uns punts infectats, una insuficiència renal postpart, un traumatisme qualsevol... però com que el seu problema és de la esfera mental es llençada a les tenebres exteriors...
Anys d’esforços de promoció de l’alletament matern, Hospital Amic del Nens certificat per la OMS/UNICEF, perduts per no ser capaços de normalitzar l’atenció psiquiàtrica com a tot Europa.
La medicació antidepressiva no contraindica l’alletament i, fins i tot, mantenir el contacte mare-infant es considera convenient i desitjable per la mare amb dificultats.
Si començat el segle XXI no reordenem els nostres recursos per donar resposta als problemes de salut sencers, corporals i mentals i, també, socials continuarem sent un país enrederit. Rics però tercermundistes.
Xavier Allué
Sunday, August 14, 2005
Presentación
Esta bitácora empieza a funcionar justo 10 años después de que hiciese mi primera página web. Mi “paginilla” (URL: http://www.tinet.org/~xallue) ha permanecido “en obras” desde el primer día y sin modificación. Ni siquiera la incluí un contador de visitas, de manera que nunca supe si alguien la había visitado. Las páginas web personales suelen tener un cierto aire de narcisismo mal reprimido... ya veremos lo que da de si esta bitácora.
Esta bitácora, blog, o bitàcora (nótese el acento abierto) estará escrita indistintament en español, English o català, y por tanto está dedicada a españoles que hablen catalán, English speaking Catalans, americans o anglesos que parlin català, y las combinaciones derivadas, aunque se admiten comentarios en cualquier idioma... ya veremos si los traducimos o, simplemente no será necesario.
Por cierto, la hora es GMT +1
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