Catalunya 4, Honduras 0

Si, ja se que era un amistós i que els hondurenys no estaven tan motivats. Però davant d'aquell "Viva Honduras" del Trillo ben s'hi val un Visca Catalunya! ni que sigui en un to baixet, que no està el tema per a crids...

I told you so: Sociovergència habemus

De pequeño me daba mucha rábia que me recordaran advertencias anteriores. El "I told you so" es siempre odioso.
Pero ahí lo tenéis: un pactillo inicial para la investidura de Artur Mas como 129º presidente de la Generalitat de Catalunya que ya veremos cómo continua. Mi pronóstico es de febrero de este año http://xallue.blogspot.com/2010/02/el-que-es-mes-que-probable-que-passi.html aunque, naturalmente no he sido el único.
Y me da lo mismo que tanto el nuevo presidente y el portavoz del PSC nieguen que el pacto es la "sociovergència". Pero también lo negaban el verano pasado con vehemencia. En Google hay 57.800 entradas para el palabro "sociovergència", o sea que no es nada ni novedoso ni original.
Ahora ya sólo queda esperar quienes seran los caballeros de la Mesa Redonda del rey Artur (Mas). Pero de las nuevas leyendas artúricas, el personaje principal que ya está identificado es el del mago Merlin: se llama Jordi y de apellido Pujol :-)

I a qui li farem pagar la culpa ara que no hi ha Tripartit?

De ben segur que tots coneixeu el compte dels tres sobres que es lliuren a qui pren possessió d'un càrrec: el primer sobre, a obrir tan bon punt tinguis problemes, hi ha un full que diu: fes-li pagar la culpa al teu predecessor. Això dura un temps: segur que el teu predecessor en va fer de cagades i és fàcil explicar-les com a causa del que va passant. Si no te'n surts, obres el segon sobre on el paperet diu: fes un nou pla estratègic o d'empresa. Amb això pots tenir entretinguts als que et manen i als que t'envolten durant una bona estona.

Però si els problemes augmenten, a les hores has d'obrir el tercer sobre. El paperet que trobaràs diu: La teva organització necessita un nou lider: plega.

No sé si l'Artur Mas es trobarà sobre la taula els maleïts sobrets, però que tingui per segur que acaba de posar la cara allà on hi llencen les tomàtecs.

L'andròmina del Tripartit, pel seu propi disseny era fàcil de criticar. Com ja s'ha dit, i crec que va ser el mateix Montilla, els membres de la coalició es dedicaven per les tardes a criticar i desfer el que havien acordat pel matí, més pendents del seu entorn partidista que no pas de fer una feina de govern coordinada. Això és probablement injust per que la tasca del Tripartit ha deixat moltes coses fetes i, en la mesura del possible, s'han fet polítiques d'esquerres, bones per la gent corrent. Un altre cosa han estat les seves incoherències i l'enorme pes de la crisi econòmica que ha malmès molts esforços.

Així els hi anat a les eleccions: tots al carrer. A la puta calle que diuen en castellà. És el preu de la derrota.

Però i ara, què? Els hi donarem la culpa de tot?

Jo li recomanaria a l'Artur Mas que s'ho prengui amb calma, que trigui el més possible en obrir els sobrets i que es posi a treballar de valent i a fer treballar a l'administració a les seves ordres. Hi ha prou gent bona per fer tot el que calgui, si se'ls mana be. I que no corri massa i es trobi que ja ha obert tots tres sobrets.

Festschrift por Juan Rodríguez Soriano, pediatra

El New England Journal of Medicine publica desde hace mucho tiempo homenajes académicos (festschrift) a las figuras de la medicina desaparecidas recientemente, o en trance de hacerlo. Nunca pensé tener que aproximarme a una situación así cuando trabajaba para, o junto a, Juan Rodríguez Soriano en unos lejanos ya años 70.

Este pasado viernes 17 de diciembre tuve la oportunidad de asistir a la Jornada académica conmemorativa que se celebró en el Salón de Actos del Hospital de Cruces en Vizcaya, donde Juan ejerció durante más de treinta años.

Para mi ha sido una introducción rápida en el túnel del tiempo y no sólo simbólicamente.

Inicié el viaje a las primeras horas de la madrugada, a obscuras para no despertar a quienes comparten mis noches, desde un garaje igualmente oscuro, para luego conducir 50 minutos por una autopista desierta y nocturna hasta el aparcamiento del aeropuerto. La terminal del aeropuerto aún no se había despertado y muchas de las luces permanecían apagadas. El tubo del “finger” de la puerta de embarque estaba poco iluminado como lo estaba el propio avión. Tres cuartos de hora mal contados me depositaron en el aeropuerto de Sondika, ahora Loiu, cuando apenas apuntaban las luces del día en un cielo plomizo. Un trayecto en autobús que atraviesa los túneles de Artxanda se añadieron a la imagen, como inmediatamente después el tubo del Metro.

Al llegar a Cruces ya estaba lloviendo.

En el salón de actos ya había comenzado la sesión y reinaba una semipenumbra sobre la que presidía una foto del Dr. Rodríguez Soriano en la pantalla.

La “Jornada Científica in memoriam Profesor Juan Rodríguez Soriano” costó de dos partes: una primera titulada Avances en Pediatría y Nefrología en la que intervinieron sucesivamente el Prof. Serafín Málaga, actual presidente de la Asociación Española de Pediatría quien habló de la Pediatría como especialidad y los retos actuales, el Dr. García Nieto, nefrólogo e historiador que trató de la Historia de la Pediatria y la Nefrología pediátrica durante el último siglo, y el Dr. César Loris quien hizo una semblanza del profesor Rodríguez Soriano.

El Profesor Juan Rodríguez Soriano fue Jefe del departamento de Pediatría del Hospital de Cruces durante más de treinta años. Licenciado y doctorado en Barcelona realizó extensos estudios de postgrado en París y más adelante en el Albert Einstein Hospital en Nueva York. De ese período destacan sus aportaciones al estudio de la función renal y sus aportaciones sobre la acidosis tubular renal que le dieron renombre mundial. Catedrático de Pediatría dirigió los estudios de la asignatura y de postgrado en la Universidad del País Vasco desde su fundación.

La segunda parte la ocuparon las presentaciones de la líneas de investigación en marcha en el Hospital de Cruces a cargo de los Drs. P. Martul (Endocrinología). A. Valls (Neonatología), P. Sanjurjo (Metabolismo), JC Vitoria (Gastroenterología), A. Navajas (Oncología), L. Castaño (Diabetes) y G. Ariceta (Nefrología).

Cerró el acto una proyección de fotos conmemorativa y unas palabras de agradecimiento por parte de la familia del fallecido. Todos los ponentes hicieron, desde sus diferentes ámbitos y puntos de vista una emotiva aproximación a lo que el Prof. Rodríguez Soriano había representado en sus vidas y, muy particularmente, sus aportaciones a cada uno de los ámbitos de investigación. La opinión unánime fue de que con el fallecimiento del Prof. Rodríguez Soriano se pierde una figura señera de la Pediatría y de la Investigación Pediátrica en España, creador de una escuela de práctica profesional asistencial e investigadora proyectada ya hace tiempo hacia el futuro.

El profesor Rodríguez Soriano ha sido probablemente el más importante pediatra español del pasado siglo, con mayor repercusión en el país y en el extranjero y una figura que deja una imborrable huella en quienes trabajaron con él y de él aprendieron.

El acto concluyó con notables muestras de emotividad por parte de muchos de los asistentes, conscientes de que con la muerte del Profesor Rodríguez Soriano se cierra una etapa histórica de enorme relevancia para la Pediatría.

Una comida de hermandad con los antiguos alumnos y colaboradores concluyo la jornada.

De nuevo los túneles del metro, los de Artxanda hasta el aeropuerto, los “finger” tubulares de acceso al avión, el vuelo nocturno, el nuevo túnel del “finger” a la llegada, el cavernoso aparcamiento de la terminal y los últimos tres cuartos de hora por una autopista desértica y oscura me devolvieron a mi casa.

El sol mediterráneo brillante de la mañana siguiente acrecentó la sensación de que la jornada anterior había sido un viaje en el túnel del tiempo. Hacía ya treinta y tres años de cuando le dije a Juan Rodríguez Soriano que me marchaba, que dejaba mi puesto en la UCI pediátrica que había creado cinco años antes en busca de otros destino y aventuras.

El túnel del tiempo me devolvió a un punto desde donde considerar todo lo que pudo haber sido y no fue, todo lo que destino y fortuna me había deparado durante todos esos años. Juan Rodríguez Soriano había sido quien me había acogido y proporcionado mi primer destino profesional y quien, con su empuje, me proyectó hacia lo que pude llegar a hacer en el ámbito de la Pediatría. Eso sí, desde otros puntos geográficos. Con su desaparición se cierra toda una etapa de dedicación profesional para muchos de quienes siguieron o se incorporaron a trabajar con él. Y también para los que de él recibimos un impuso decisivo.

La memoria de Juan Rodríguez Soriano perdurará para siempre en todos nosotros.

Espanyol 1, Barça 5

Aquesta de cap per avall...

A decade to forget, a decade to remember

It was somewhere along the 20th century that the media started to count time by decades and naming them: the Roaring Twenties, the Hungry Thirties or the Swinging Sixties (in Spanish “la decada prodigiosa). When it came to name these past ten years they’ve come up with “the noughties” still in want of an adjective.

This season journals and televisions will come up with various renditions of what the past ten years have represented, commemorating events and affairs at the end of the decade. The fascination with round numbers will keep hem from considering the decade actually ended a year ago, the 31^st of December 2009, as the Anno Domini dating system does not have a “year zero” and we all celebrated the end of the century and the millennium at midnight the 31^st of December 1999, that is eleven years ago.

If I remember correctly it was Julius Caesar who imposed the 365-day year, fed up with the whimsical lunar calendar used by the Roman priests who took to change the dates of feasts and celebrations to their convenience. That made difficult the organisation of the military world Caesar needed to expand the Empire. It was hard not knowing when your legions were going to walk out of a war to indulge themselves with Saturnalia or Lupercalia as they saw fit. He beheaded a few priests and got rid of the rest and chose the Egyptian solar calendar more in pace with the seasons. (I think it was his nephew who rounded up the idea adding two missing months to the original ten: July for Julius, his uncle, and August for himself Augustus, pushing further down the year the seventh month (September), the eighth (October), the ninth (November) and the tenth (December). But it was a Romanian monk, Bede, the Venerable, who in the Sixth Century reorganised the calendar and established there was no “year zero”.

But I am sure that no matter this past decade had ten or eleven years, everybody will set the clock on September 11^th 2001 as the actual date of the beginning of the decade, the century or the millennium.

It was a turning point for many and determined also many of the following and disastrous events such as the re-election of GW Bush to the US presidency, the (Second) Iraq War, the (Sixth if I am not miscounted) Afghan War, the Al Qaeda bombings in Madrid, Bali and London in whichever order you want to place them. Throw in a couple of big earthquakes, a murderous tsunami, an unpronounceable named erupting volcano clouding with ashes all the European air space, some assorted draughts, famines and floods and you’ll have a pretty forgettable decade.

But for some 800 million it has been the first decade of their lives and for the many who survived it there will be many good things to remember. The measure of how good the times are is, alas! very personal and depends of many details and circumstances.

To all those and to you reader, I just wish you a very happy new decade of which, as I said, we have already consumed one whole year.

Barça 5-Real Sociedad 0

.. aquesta una mica més petita pels pobres donostiarres...

On Wikileaks

Hace ya unos años y alrededor de la caída de la Unión Soviética y el final de la Guerra fría, un académico medio japo y medio americano—aunque lo politicamente correcto es decir que es un americano de origen japonés, nacido en Chicago—Francis Fukuyama, se descolgó con un ensayo titulado "El final de la historia". El argumento iba sobre que, sin conflictos ideológicos, el desarrollo histórico se detenía. Fue muy criticado por técnicos y opinadores de todas partes y, muy pronto, nuevos eventos, especialmente los del 11 de septiembre de 2001 vinieron a desmentirlo.

Cuando de crio iba en el Instituto, en alguna clase del profesor Abellà aprendí que los historiadores trabajan con documentos, preferiblemente escritos. Lo que sucedió antes de la escritura era "Pre-historia". Los archivos que gestionan miles de documentos escritos—y gráficos, por aquello del valor multiplicado por mil de las imágenes—nos permiten profundizar en el conocimiento de lo que sucedió hace tiempo. Lo mismo que las bibliotecas que hay y que ha habido.

Fue Edmund Burke, el político inglés aunque nacido en Irlanda del siglo XVIII, quien dijo aquello de que los pueblos que no conocen su historia se ven obligados a repetirla. La idea luego se la han atribuído a Winston Churchill, quien probablemente la utilizó alguna vez y, también, a George Santayana, un profesor de Harvard también americano pero nacido en Madrid. Pero probablemente unos y otros lo pudieron extraer de la 1ª Epístola de San Pablo a los Corintios, 10, 11, donde refiriéndose a la historia de Israel dice “Todo eso fue escrito para que lo conocierais y no cometieseis los mismos errores…” O sea, que hay que conocer la historia.

Ha sido el advenimiento de la Internet lo que nos abre un nuevo universo de disponibilidad de documentos y, ligado con las tecnologías de la información, el fenómeno de Wikileaks. Lo que empezó siendo una "wiki", que según el inventor de las "Wikis" Jimmy Wales es un lugar donde todos pueden "colgar", que quiere decir publicar, información, se ha convertido en un fenómeno informativo de alcance mundial. Cierto que ahora a Wikileaks no puede publicar todo el mundo sino sólo su equipo de redacción y gestión y, por lo tanto, no es exactamente una "wiki", pero la libertad de la red permite que se publique de todo y sin el control de los poderosos, estados o corporaciones. Obviamente lo que despierta más interés son las informaciones consideradas secretas o, al menos discretas, de los gobiernos. Y, a la vez, es lo que genera las reacciones más violentas de los poderosos.

Realmente la Internet es la biblioteca de las bibliotecas y el archivo de los archivos. Con un poco de tiempo toda la documentación mundial que tenga vocación de permanencia acabará escaneada y en algún archivo. Que eso incluya toda la información escrita supuestamente reservada o secreta no es más que una cuestión de tiempo. Eso es lo que no interesa a los poderosos que son quienes tienen muy claro eso de que la información es poder. Llevan ya mucho tiempo intentando controlar la Internet, en principio con el fácil recurso de decir que está llena de pornografía. Ese es exactamente el mismo argumento que utilizaron cuando se inventó la imprenta: había libros que no podían publicarse o leerse y así creó el Vaticano el Índice, el Index librorum prohibitorum et expurgatorum, que pretendía ponerle puertas al campo del pensamiento hace ahora 450 años. El fundador de Wikileaks es objeto de persecución y, como ahora eso de llamar hereje a alguien ya no se lleva, le acusan de delitos sexuales, horror de los horrores.

Los gobiernos harán lo necesario para cerrar y suprimir Wikileaks, empezando por perseguir a su cabeza visible, Julian Assange, acusándole de fechorías sexuales como que se le rompió el condón y no lo dijo (¡sic!). Pero con un poco de suerte, la proliferación de lugares donde publicar información hará el esfuerzo inútil. Entonces los historiadores tendrán su fiesta ya que los documentos reales de la historia estarán a su alcance y así podremos reconstruirla. Esto es el principio de que, finalmente, conoceremos la historia.

Barça-Madrid: 5-0

Freakies of my youth XX. El último freakie

Me está costando recordar el vigésimo “freakie” con el que pensaba cerrar esta serie d fantasmas diversos que acompañaban mis duermevelas infantiles. La vida mágica de los niños se puebla de personajes reales o inventados que aparecen y desaparecen de nuestra realidad sin saber cómo ni porqué. Ni, sobre todo, porqué a nosotros, cuando para otros coetáneos eran otros sus fantasmas y, a lo mejor, los nuestros les podían parecer gente corriente.También es que la infancia es un período dilatado, aunque luego se pase en un suspiro, que está lleno de tardes y noches para dedicar al fantasear. Y digo esto porque por las mañanas, las ocupaciones escolares dejaban poco tiempo para hacer volar la imaginación. No tanto porque esas “ocupaciones” me motivaran un interés especial sino porque me distraían de mi vida personal que siempre estaba en otro sitio. De menos pequeño los fantasmas de los personajes de las novelas que leía tenían una cierta presencia, pero a ellos, los pobres, no me atrevo calificarlos de freakies. Al fin y al cabo eran personajes reales o ficticios y sus peculiaridades estaban determinadas por sus aventuras. John Silver, el pirata de “La isla del tesoro” ya se aparecía en los sueños de Jim Hawkins. Robinson Crusoe era más bien pelma aunque se hacía estimar en su naufragio. Don Quijote realmente era un raro incluso para su época, pero su carácter de clásico le hacía respetable. Como todos la personajes de la Biblia personificados en grabados de Gustavo Doré que eran las ilustraciones de mis libros, que eran bien raros: Caín matando a su hermano; Abraham a punto de degollar a su hijo; Salomón proponiendo descuartizar recién nacidos para imponer su autoridad; Moisés separando aguas o rompiendo tablas de piedra por un quítame allá festejo con un becerro; Esaú comiendo lentejas; Absalom dejándose la permanente en las ramas de un árbol o Sansón en la peluquería de Dalila; Daniel domando leones como en un circo; los hermanos de José vendiéndolo; Job lamiéndose las llagas, o David liándose a pedradas con Goliat. Cosas de la antigüedad esa. Los “Hombres célebres”, que era como se llamaba nuestro libro de lectura, incluían gente como Alejando Magno, muy jovencito para la guerra que dio; Viriato que, como decíamos era un “guerrero atroz que comía garbanzos y cagaba arroz”; Augusto, todo él muy emperador, que además había pasado dos años en nuestra ciudad y no quedaba muy claro si para tratarse del asma que tenía o de las almorranas de tanto cabalgar sin estribos por las tierras de cántabros y astures; Almanzor que perdió su tambor no se dónde porque decir “calatañazor” se nos hacía difícil; Cristóbal Colón, claro está, que fue un “hombre de gran renombre/ que fue el primero que descubrió/un mundo nuevo/ y fue el primero/ que puso un huevo/ de pie”…como cantábamos a coro. O Juan de la Cosa, cuya cosa era un mapamundi del mundo entero y no sólo de Bilbao. Y Don Fernando Fernández de Córdoba un militarote bastante bruto que hacía los presupuestos como los políticos de ahora, sólo que estos en vez de picos y azadones se lo montan con primas y comisiones. Había varios más, como los capitanes Daoiz y Velarde liados a cañonazos con los franceses para que luego les dejaran más solos que la una, Zumalacàrregui con su boina o el general Espartero, famoso por el tamaño de los cojones de su caballo. Los últimos eran Juan Ramón Jiménez, un poeta entusiasmado por los asnos y las “jotas” y don Santiago Ramón y Cajal. Como éste era médico y sabio y a mi ya me rondaba la cabeza mi destino profesional, pasó a ocupar un lugar distinto en mi imaginario. Ahora sólo compartimos la calvicie y la barba. En fin. Me cuesta acreditar como freakies a los que ocupaban puestos prominentes como Franco o Pio XII. O Stalin o DeGaulle. Eran y han sido personas reales, indeseables por mil motivos, pero no “raros”. Demasiados reales para ser raros. Así que, de momento, cerramos esta serie, antes de que el Alheimer anule mi memoria o que otros estímulos me permitan evocar personajes reales o de ficción que pudieron componer el horizonte de mi infancia.

Laicisme i anticlericalisme

Aquest senyor vestit de blanc (i, a la foto, de vermell) que és el cap de l'estat vaticà acaba de dir que a Espanya (i això vol dir, ara per ara, a Catalunya) el laicisme i l'anticlericanisme es tan fort com als anys 30 del segle passat...
Entenc que vol dir durant els governs de la Segona Republica Espanyola.
Només no està en condicions de fer comparances històriques i s'equivoca, sinó que aquest comentari és una provocació.
Sembla que ha vingut a consagrar un temple cristià, per cert molt reeixit i de característiques monumentals com és la basilica de la Sagrada Familia, construcció que es va fent amb diners principalment catalans puix que, que se sàpigue, el Vatica no ha posat ni un euro. Als anys 1930's a Catalunya cremavem esglesies i convents amb força entusiasme. Deixant a banda motivacions i situacions històriques, no crec que hagi cap possible comparança.
Potser que el senyor Ratzinger mirés mes de prop el que li està passant a la seva organització per de dins i no tant el que pensen els altres. Si a les esglesies no van més que les "velletes que pansidetes" que en deia en Serrat encara ho fan, deu ser per que a les misses ofereixen poca cosa. Si, amb l'atur que hi ha, els seminaris no siguin capaços d'atreure alumnes per a una professió que garanteix l'ocupació subvencionada per l'estat de per vida, deu ser porque hi manquen incentius. Si la canalla (o els seus pares) mira amb desconfiança als capellans es per que han sentit quelcom del que fan alguns clergues amb els nens.
A sobre, la seva organització aprofita cada ocasió per a opinar sobre el que la gent fa o no fa sota els seus llençols, quan hom entén que d'aquestes matèries i per disseny i designi no en tenen experiència. I prohibeixen als seus fidels l'us de mesures higièniques i profilàctiques que els hi poden evitar malaltia i mort sense que sigui possible que aportin cap argumentació ni científica (of course), ni teológica, ni tradicional, ni evangélica que li doni suport.
RATZI GO HOME!!

Freakies of my youth XIX: el tipo ese del Netol

Netol era (o quizá es aún) un líquido para la limpieza de metales fabricado en Cataluña como se puede deducir de su nombre: net, en catalán es limpio, y la terminación en “ol” se corresponde a la terminación de algunos hidrocarburos, fundamentalmente los alcoholes. El líquido era más bien viscoso y de un color indefinido que se extendía sobre los metales, especialmente el latón de lámparas y otros enseres, con facilidad y, frotando bien, se conseguía un brillante dorado. Mi madre tenía montada una particular guerra con la vecina de al lado, con la que compartíamos un largo balcón adornado con unas bolas de metal. De vez en cuando limpiaba las nuestras con el único propósito de que se viera la diferencia con las de la guarra de la vecina. Cosas del vecindario. El Netol era un excelente limpiametales aunque no todos. En la mili aprendí que no servía para bruñir el cerrojo del mosquetón, que era de acero y se limpiaba mejor con un derivado del petróleo. En la unidad de infantería donde disfruté de unas vacaciones pagadas había un comandante que se hizo famoso porque en una revista, a la vista de un fusil que parecía no cumplir las expectativas, exclamó: “¡Si este fusil está limpio mis cojones son perlas!”. A cuya consecuencia el comandante pasó a ser conocido como “El Perlas” entre la soldadesca. A mi lo del Netol que me obsesionaba era la jeta del mayordomo anunciante. Pelirrojo, con su cuello de pajarita y chaleco a rayas, mostraba una especie de sonrisa que le estiraba los mofletes de forma grotesca. A uno de mis hermanos que de pequeño era mofletudo, algún elemento incontrolado de la familia se entretenía en estirarle los carrillos y llamarle “Netol”, sólo para fastidiar. Pero lo peor era la información reiterada de que el Netol era un producto tóxico, venenoso. Que si lo bebías se te ponía la cara como al personaje del anuncio. ¡Horror! En realidad, si te tomas un cubata de Netol, lo que pasa es que te produce una insuficiencia renal y una efecto tóxico sobre la médula ósea que entre una y otro es muy probable que te lleven a la tumba. Pero sin que te cambie la cara. Pero esas leyendas abundaban en el entorno de la droguería de mis tías que, en su tiempo, vendieron centenares de envases de Netol a su clientela. En cualquier caso, la jeta del tio de Netol formó parte de las imágenes que me rodeaban y que ahora reconozco como “freakies”. I mean: they freaked me out.

¡Cómo pasa el tiempo!

Más de dos meses sin volver a este blog...! Y luego me quejo de que no lo lee nadie. Siempre hay la excusa de que ando algo liado, lo que es cierto y, lo más triste es que a lo peor no tengo nada que decir. Ni siquiera la memoria de los freakies de mi infancia y juventud me persiguen en el duermevela. Probablemente porque sólo yo me acuerdo de ellos. Ya no debo ser tan malo como cuando me comparaban con Lavrenti Beria...
También es cierto que he mantenido mucha más fidelidad al blog profesional que publico: Pediatria social que tiene entradas semanales.
Prometo más asiduidad.

Bullfights, Catalan sports and the Economy-Economist

This very close friend of mine published a comment to the prevously mentioned article of The Economist on the bullfights ban in Catalonia.
It was the second of what has turned to be a record of comments to a piece in the journal: 250!!
That prompted Bill to send a new one and open another line of controversy, that on Catalan sportsmen as compared with Spanish.
Here you have the texts:

Comment 2:

Bill Featherstone wrote:

Jul 29th 2010 6:34 GMT

Your correspondant is right on the political meaning of the bullfights ban but I disagree with the headline. Catalonia is a rather tolerant country, praised by the "seny" (good sense) of their citizens. Catalans have a penchant for baning stupidity, though.
And, like the previous comment by the Latin "Bull shit" (Taurean excretia) I am going to miss the "rabo-de-toro" (bull's tail) stew and just settle for the less tasty cow's.

Comment 249 to The Economist on Catalonia bullfight ban

Well, well. As the signer of the second comment to this article I am really surprised on the sheer amount of comments that followed: 249!!!!
I tend to agree with many readers the article was somewhat flawed and the headline a bit offensive, but I am delighted by the controversy arisen, not so much over bullfights than over the independence of Catalonia as the main subject.
Worth reviewing are the history lessons by Gamarús (Catalan name of a night bird, the Tawny owl).
As the regional elections draw nearer I would suggest The Economist to run a special report on the economical facts that support the Catalan feelings about their independence from the Spanish state, as becomes to a journal dedicated to economy and business. That and perhaps to explain why the most of Spain's successful sportsmen and women are from Catalonia. And even that one of the most successful "matadores", bullfighters, Sebastien Castellà comes from the part of France that used to be Catalonia... (?!) which may have an economic reason too.

Comment 251 to The Economist on Catalonia bullfight ban-and Catalan sportsmen

Wow! There you go. Another line of controversy
@temax
on Catalan sportsmen and women.
Well, you may be right I don't know shit about Spanish sports, other than what I may read on the media but, is there any other way to know about sports than watching the news and reading newspapers?
As Catalans consider a Catalan whoever lives and toils in Catalonia (otherwise it would exclude their Andalusian born president, who migrated to Catalonia as a teenager) some of the "sportspersons" you mentioned may well be considered Catalans: Rafael Nadal and Andres Iniesta started their careers in Barcelona and they play and train there.
Fernando Alonso is Asturian all right, but the other two Formula 1 pilots with a Spanish passport: Alguersuari and de la Rosa, are both Catalans.
The first Spaniard to climb the Everest, Oscar Cadiach, was Catalan, as are the motorcycle (trial bikes) world champions Jordi Tarrés and Adam Raga.
The Catalans won eleven of the eighteen medals of the Spanish delegation in the Beijing Olympic Games and were Barça players who scored ALL the goals in the World Football Championship in South Africa.
Of course Xavi Hernandez and Carles Puyol won the championship for Spain, but if you saw the celebrations they flaunted a Catalan flag as they toured the stadium.
Cesc Fabregas as of yesterday, has confirmed he will continue as the Arsenal's captain (good for the Gunners!)
The Gasol brothers and Ricky Rubio have taken Spanish basketball to unexpected heights, being Spain a country of relatively short people.
Just this morning Andrea Fuentes has won the silver medal in the European synchronised swimming championship,,,
OK, lets argue

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So, there

Tres banderillas en la barriga

Pues no se cómo meterle el diente a esto de la prohibición de las corridas de toros en Catalunya a partir del año 2012. Me ayuda la primera plana del "Neue Zürcher Zeitung" de hoy domingo, que me trae mi yerno que acaba de llegar a pasar las vacaciones con nostros, que muestra una foto de un torero con el capote extendido delante de si, como en espera de una embestida.
Que un periódico tan serio como el NZZ, tan suizo él, le dedique la foto de portada a los toros sólo significa que hoy es fiesta nacional en Suiza, que ya han empezado las vacaciones y que no debe haber otras cosas que llevarse a la portada. Empieza la noticia con una falsedad: Catalunya no es la primera región que prohibe las corridas de toros. Canarias lo hizo en 1991 y nadie movió una pestaña. El resto será por el estilo. La revista The Economist también se columpia hablando de que Catalunya es el país de las prohibiciones: primero el burka y ahora los toros. Pues vaya!.
Lo que a mi me resulta obvio es que a los políticos y, especialmente a los miembros del parlamento catalán, les encanta el teje-maneje y perder el tiempo pues, aunque hubiese una iniciativa popular con miles de firmas, promovida por un argentino y jaleada desde algunas posturas próximas al independentismo, bien podía haberlo dejado para una ocasión más propicia.
Lo que no me sorprende es la facilidad con que, valga el símil taurino, la prensa de Madrid ha entrado al trapo y los peperos se han enfadado como si les hubiesn puesto banderillas negras...
Han sido los nacionalistas españoles los que han puesto un significado simbólico al toro que publicitaba una marca de coñac (notoriamente malo, por cierto y que no bebe casi nadie) y lo enjaretan en banderas y letreros.
Pero es que todo lo que envuelve el mundo del toreo está lleno de simbolismos que harían las delicias de Humberto Eco. Hasta la referencia al mapa de la península como una piel de toro cuando, en realidad de todas las realidades simbólicas, a lo que se asemeja como ya he escrito en otro sitio, es a una piel de cabra. De Capra hispánica, si queréis, pero cabra, respetabilísimo mamífero que ha ayudado a sobrevivir a los españoles durante siglos y mucho más apreciable que los toros de lidia.
A mi la fiesta de los toros me ha gustado siempre. Cuando tenía tiempo, poco dinero y más afición, me gustaba vivir la fiesta desde la mañana yendo a ver los toros a los toriles y luego irme a la plaza, a un tendido de sol, con un "canotier" para taparme del sol, camisa blanca y preferiblemente llevándome una sandía, una tortilla de patata y una bota de vino para acompañar el festejo. Alguna vez fui con novia a los toros y, francamente, me daba igual que llevase o no minifalda, tanto como si llevaba bragas. El Escobar siempre me pareció el arquetipo de la españolidad más cutre.
Recuerdo toros, toreros y lances y, en este blog le he dedicado una entrada a Manolete.
Donde yo vivo cerraron la plaza de toros por obras y al final la han convertido en un auditorio y el espacio esencial para los concursos de castells que se hacen cada dos años. Yo veo los toros desde la barrera de mi cuarto de estar por el Canal Plus.
Y me da una higa la prohibición de las corridas poco más que por el dinero de mis impuestos que se han gastado los parlamentarios en una sesión innecesaria.
Esta primavera pasado estuve en La Provence y el semanario que se publicó el domingo 23 de mayo llevaba en portada a Sebastien Castellà, el fenómeno que dicen que va a superar a José Tomás en los ruedos. En Nimes y en Arles, en la jacobina Francia, le adoran.
Si se acaban las corridas y con ellas la crianza del toro de lidia, cosa que se me antoja distante en el tiempo, lo que más echaría de menos es el estofado de rabo de toro, porque el de vaca es menos gustoso.
Lo que más me molesta es que Catalunya siga sirviendo de pretexto a la derecha españolista para justificar su carencia de proyectos serios y de un discurso más coherente con las ideas conservadoras europeas. Esta visto que la prohibición se ha interpretado como clavar las banderillas en la barriga de un toro: algo que no se hace.
Obviamente hay mucho que explicar porque en la mayor parte del mundo les cuesta enteder porqué las banderillas en el morrillo, con un volapié bien ejecutado estan bien, y tres banderillas en la barriga estan mal.
Mientras seguiremos invocando a Dios, ¡Olé! que es lo mismo que ¡Allah! cuando algo nos guste.

L'estatut de Catalunya i "dotze homes dolents"

Els impresentables membres del Tribunal Constitucional d'Espanya finalment han fet l'ou, pel que podem entendre un ou de serp. Deslegitimats, incompetents, quan no fatxes declarats, s'han empassat el recurs del PP i el defensor del poble (de Madrit) Múgica Herzog--que segur que defensa el concert basc però no un per Catalunya--han elaborat una sentència regresiva després de quatre anys de marejar la perdiu.
Els aspectes juridics no m'interessen per que estan massa grapejats. L'esperit de la sentència és: "Catalans: fer-vos fotre i no es queixeu". Els detalls reprodueixen el decret de Nova Planta del 1714 pel jo puc entendre.

De molt jovenet vaig veure la pel·licula "Doce hombres sin piedad"pobre traducció de "Twelve Angry Men" de Sidney Lumet. Potser la primera ocasió de veure l'actuació d'un jurat, cosa desconeguda a l'Espanya franquista, on els jutges eren nominats pel dictador. Em va semblar curiós i amb alguns amic vam discutir les practicalitats d'un jurat de dotze persones sobre un tribunal de tres jutges que és el que es veia per aquí. Com que el palau de Justicia de la ciutat on vivía estava a 150 metres de l'institut, ocasionalment feiem "campana" i ens anavem a veure judicis, alguns de nosaltres cercant algun estímul cap a una vocació al món de la justicia. Va passar temps abans de donar-me'n del significat d'un jutjat popular, una realitat que no es va materialitzar fins a vint-i-cinc anys després amb la democracia.

Que el Tribunal Constitucional el formin dotze membres és fruit d'acords politics, com ho és la composició i els nomenaments. Però aquest maleït Tribunal ha perdut un membre que es va morir i no el van substituir. Un altre membre va ser rebutjat per dubtar de la seva imparcialitat--dubte extensible a qualsevol dels altres membres--i els deu que quedaven no han estat capaços de fer la feina, per acabar amb un pacte regressiu i desastrós.
Res de bo és esperable i en els propers dies començarem a veure on ens porta, però sembla que tenim les primeres pedres per a construir la independència.

Freakies of my youth XVIII: Lavrentiy Beria

Beria era más malo que un dolor. Malísimo. Como grabado en algún rincón de la memoria tengo que una vez, después de alguna trastada con ribetes de perversidad me dijeron: “Eres más malo que Beria!”

Lavrentiy Pavlovich Beria fue, desde 1919 hasta su muerte en 1953 un destacado dirigente de la Rusia soviética, más concretamente de sus servicios secretos. Originario de Georgia, como Stalin (en realidad había nacido en Abkhazia, una parte ahora secesionada de Georgia en donde anduvieron a los tiros hasta hace poco), ingresó en la Cheka de jovencito y con ello en el deporte de matar gente. Hacia 1938 Stalin le nombró segundo jefe de la NKVD (Comisariado Popular de Asuntos Internos), la rama represiva del poder soviético y se aplicó con entusiasmo a las tareas de la Gran Purga staliniana.
Al comienzo de la 2ª Guerra Mundial se le atribuye la directiva que facilitó la orden de Stalin de eliminar a la oficialidad del derrotado ejército polaco, junto con unnúmero de profesores, médicos, técnicos e intelectuales, en lo que se conoce como la masacre del bosque de Katyn ( que es donde hace unas semanas se dieron el cebollazo los ocupantes del avión presidencial polaco cuando iban a celebrar un funeral reconciliatorio conjunto con los rusos). Unos 22.000 polacos fueron ejecutados (asesinados) por los verdugos de la NKVD que dirigía Vasili Mikhailovich Blokhin, el más experto de los verdugos a quien se le atribuyen personalmente las ejecuciones más notables de la carcel Lubyanka.
Hay un montón de referencias a su afición a las mujeres cuyos favores conseguía generalmente a la fuerza, así como relatos de excursiones nocturnas al caza de jovencitas con su limusina blindada por las calles de Moscú.
Cuando murió Stalin en 1953 de una apoplejía, formó parte de la troika governante con Malenkov y Molotov y aparentemente inició una liberalización y supuesta apertura hacia occidente. Pero sus compadres se lo tomaron mal, lo trincaron y lo fusilaron junto con unos cuantos de sus colaboradores; quemaron su cuerpo y dispersaron sus cenizas por un bosque cercano (no fuera que resucitase). Con su historial de matador, le atribuyeron hasta la muerte de Stalin a quien, supuestamente había envenenado con un anticoagulante (warfarina, un matarratas) y que, como era un hipertenso, bastó con cabrearlo un poco para que se le reventara una arteria intracerebral causante de su apoplejia y muerte. Si fuera así es que, puesto a matar, lo mató todo. Hasta su jefe.

Que Beria era malísimo resulta evidente, pero con qué tipo de información contaban en mi familia, esencialmente el mujerío, para equipararme a Beria es algo que se me escapa. Something that freaks me out.

Un mes de maig en blanc-blogs and bloggers

Tan ràpid que passa el temps que, tan bon punt et relaxes, se'n va un mes sense entrades al blog.
Be que he estat més o menys entretingut i, també, que no em venien idees mereixedores d'una entrada.
Mentre, la darrera entrada referida al volcà islandés de nom impronunciable (Eyjafjallajoekull), ha rebut set (7) commentss en xinés. Un parell porten la traducció en anglés i a mi em sonen com els paperets que es troben a les galetes xineses de la sort (fortune cookies) que et donen als restaurants. Els altres els he intentat de traduir amb el traductor del Google, però no em resulten intel·ligibles. A la portada d'aquest blog s'anuncia que és triligüe. De moment el xinés no forma part dels meus coneixements operatius i amb el degut respecte als 1.600 milions de xinesos, no penso incloure-ho al blog.
Part de la meva dedicació ha estat a un altre blog (Pediatria social) que aquest mes de maig ha arribat a un record de 2734 visites!!! Encara lluny del blog que més miro: El cocinero fiel, que pot tenir 2700 visites cada 12 hores !!! A banda de la qualitat del blog, evidentment la cuina i menjar son més populars que les cogitacions erràticas d'un boig com jo...

XA

Pneumonoultramicroscopicsilicovolcanoconiosis

According to Oxford English Dictionary, with 45 letters in all, the word of Pneumonoultramicroscopicsilicovolcanoconiosis is currently the longest English word. It is a factitious word alleged to mean ‘a lung disease caused by the inhalation of very fine silica dust, causing inflammation in the lungs’.
Being a certified pneumologist I have never heard of such a condition so I would agree it's factitious. But is nice that the longest word in English comes near Pneumology (some say Pulmonology).
Just now it might become a reallity as most of Europe is under a cloud of volcano cinders from an eruption in Iceland. Thus far the cloud has grounded thousands of flights all over Europe and also incoming flights from all over the world. Apparently the sandpaper-like gritty cinders may seriously damage airplanes, both the fuselage and the turboengines.
If that is possible, you may infer what may cause in people's lungs if breathed: Pneumonoultramicroscopicsilicovolcanoconiosis. Wow!

Freakies of my youth XVII: El torero muerto

Toreros muertos ha habido muchos. Y como son toreros, todos famosos. Unos por toreros y otros por muertos. Unos mejores que otros, porque el Ignacio Sanchez Mejías del romance de Federico García Lorca, como torero no le llegaba a la suela de los zapatos a su amigo y cuñado Joselito más famoso e igualmente muerto por un toro.

Pero mi torero muerto fue Manolete. En una postguerra donde la gente moría a “puñaos” de enfermedades y, también ejecutadas por la dictadura, aunque menos que antes, que un torero muriese era de lo más natural. Era una profesión de riesgo y, como se decía: …si le pilla el toro… pues pasa lo que pasa.

Puesto a pasar, hubo de pasar tiempo antes de que comprendiese algunos significados del toreo y las muertes y, sobre todo, lo que representaban las “heridas por asta de toro” que es como se conocen en Medicina las cornadas. Y más tiempo aún para entender cómo se moría un torero en la enfermería ruinosa, de paredes desconchadas y con olor a zotal de una plaza de segunda.

Si el progreso de la cirugía traumatológica de guerra esquivó España hasta muy avanzados los años sesenta, no debe sorprender que el esmero en el tratamiento de las heridas por asta de toro estuviese como estaba en la época de mi juventud. (Nota al margen: digo que la cirugía traumatológica esquivó España refiriéndome a la “España” nacional. Mientras los cirujanos del ejército sublevado en 1936, en cuanto veían una fractura abierta no tenían problema en amputar un miembro, en el ejército republicano se impuso la técnica Trueta de tratamiento de las heridas con la que salvaron muchas piernas y brazos.) En los años cuarenta los cirujanos se dedicaban a coser heridas y raras veces hacían un desbridamiento y una exploración profunda. Las heridas por asta de toro tienen múltiples componentes que, si no se tienen en cuenta, conducen a graves complicaciones.

La imagen del torero yaciendo en la camilla de la enfermería de la plaza de Linares, mientras goteaba la sangre en una palangana debajo, recogida en una crónica, resume la impotencia, la tragedia y, también, la incompetencia de los cirujanos.

Todo esto yo no lo ví ni lo viví mas que referido por los taurófilos de mi familia en repetidas conversaciones. El amarillento ejemplar del “Dígame”, una revista semanal especialmente dedicada a los toros, pasó en algún momento por mis manos. Digo amarillento porque era una revista impresa en papel de periódico, con una tendencia natural a amarillear en sentido literal. En una etapa posterior, la revista “Dígame” cayó en manos de unos desaprensivos que la hicieron amarillear en el sentido periodístico hasta su desaparición.

Fue cuando la cogida y muerte de Paquirri que pude revivir, esta vez con conocimientos de cirugía más concretos, el desastre de la muerte de Manolete. Las heridas por asta de toro ascendentes desde el muslo, el conocido como “triángulo de Scarpa”, localización anatómica precisa, producen desgarros más allá del muslo y, como sucedió en los dos casos, el de Manolete y el de Paquirri, los desgarros afectan lo que en Medicina se llama el “paquete vasculonervioso ilíaco”, es decir, venas y nervios gordos que ya están por encima de la ingle y dentro de la cavidad abdominal. Cuando se ha restañado la hemorragia del muslo, simplemente aplicando presión y el paciente, el herido, no se estabiliza, es más que probable que esté sangrando dentro de la cavidad abdominal. No hace mucho tuvimos un paciente así que se había herido al atravesar un puerta de cristal y una esquirla le penetró por el muslo. En esos casos hay que hacer una laparotomía, es decir, abrir el vientre, separar los intestinos y explorar los vasos sanguíneos ilíacos que quedan detrás. Y si sangran, detener la hemorragia allí. Si esperas mucho, el paciente se desangra y ya no hay remedio.

Los comentarios de la época hablaban de que los médicos de Manolete no se habían atrevido a cortarle al pierna al mejor torero de España. La amputación, en la línea de la práctica de los cirujanos españoles del lado de allá tampoco le hubiese salvado la vida. Lo que tenían que haber hecho, que era abrirle la tripa y detener la hemorragia abdominal, no lo hicieron y el torero freaky subió al cielo de los toreros, que debe ser una dehesa cerca de Tamames, en la provincia de Salamanca.

Freaky era Manolete, con su gesto adusto y su peculiar vida privada, pero sobre todo después de que le dejaran morir. Algo de historia inacabada que parece que se ha extendido hasta el proyecto de película que, protagonizada por Adrian Brody y la pelma de Penelope Cruz(¡Hay que joderse! ¿Quien le habrá puesto a esa niña el nombre de Penélope?), se ha filmado pero no se ha llegado a exhibir. Raro, raro.

Posar la sanitat pública a l'agenda electoral

El que segueix va en la línia de la recomanació d'en Patrick Geddes (o va ser David Ross Brower?) : "Think globally, act locally". És un text que va aparèixer ahir, 6 d'abril 2010, a un modest diari local gratuit Diari Més sobre els nostres problemes a la sanitat, a Catalunya i a Tarragona en concret.

La sanitat no dona vots a les eleccions. Si de cas els fa perdre si alguna cosa va malament. Per això als politics els hi molesta parlar de salut publica i sanitat a les camplanyes electorals. Menys a Barak Obama: va incloure el finançament public de l'atenció sanitaria a un pais sense tradicions de protecció social i, abans d'arribar a la meitat de la legislatura ha aconseguit, tot i que amb dificultats, aprovar una llei que s'apropa a la seva promesa electoral.

La majoria dels politics espanyols (i catalans) considera que la sanitat és molt cara. Els hi recordaria el que deia la meva mare de la vida: que la bona és cara; hi ha de més barates però ja no son tan bones.

A Catalunya invertim un 6% del PIB en sanitat i presumim de tenir-ne una de bona. A d'altres paisos de la UE inverteixen 8-10%. Com que la sanitat és un servei, més del 80% de la despesa va a salaris dels que presten el servei. Tot això vol dir que si la sanitat diem que es bona i ens costa menys que a d'altres és que es barata; i ho és perque paguem poc als nostres professionals, metges i infermeres.

A la reunió de fa unes setmanes dels representats de totes les comunitats autònomes amb el ministeri es va arribar, diuen que fàcilment, a un pacte d'àmbit estatal per la sanitat. El que hi havia, a més, era una agenda oculta: no fer servir la sanitat a les campanyes electorals properes. Tots tenien prou a perdre i poc a guanyar. En acabar la reunió, el conseller de Salut de la Comunitat Autònoma de Madrid, el Sr. Guemes, un taliban de les privatitzacions, va renunciar al seu càrrec sense donar raons ni motius. Alguna cosa hi havia al darrere.

Com a resposta a una pregunta en públic, l'actual secretari general d'ERC, Joan Puigcercós, va admetre que no sabia res de la situació dels hospitals a Tarragona. N'estic convençut que la resposta honesta dels altres líders dels partits sería la mateixa: uns per que ja no se'n recorden de com ho van deixar i d'altres pel poc que han fet en el temps que porten manant. M'estimo més creure que no saben que no que no vulguin, oi?

Alguns altres politics s'amaguen argumentant sobre si tenen o no competències en materai de salut. Sempre hem cregut que la salut es cosa de tots. El que cregui que no és de la seva competència no està més que reconeixent la seva incompetència.

Doncs ara és el moment de fer que se'n enterin de com ho tenim, de que és el que necessitem i que és el que volem. Cal que la sanitat pública figuri en els programes electorals i cal exigir que s'actualitzin les dotacions a les necessitats i es compensi el endarreriment inversor a la nostra ciutat. Això també es feina de tots.

Hostia!... el muerto ha resucitado

http://www.elpais.com/articulo/espana/foto/Jose/Antonio/Falange/quiso/manipular/elpepuesp/20100403elpepunac_5/Tes

¡Hostia!, el muerto ha resucitado, vestido de dandy.
¡La pinta de pijo tanguista que tiene!!!
Bueno, creo que está realmente muerto, como líder pijo.
Abur.

Freakies of my youth XVI: El hijoputa del anuncio del Cerebrino Mandri

No se me ocurre como denominarlo, pero con esa actitud adusta, conminatoria…con su frac y el lomo ensillado. Un redomado hijo de puta.(Hace poco descubrí que “redomado” no tiene nada que ver con la doma, sino con la redoma, ese frasco de la antigua alquimia que viene a ser como el antecesor del alambique. Algo “redomado” es pasado por la redoma. Un destilado, vaya. La quintaesencia… o la sexta).

Que me perdone el señor licenciado Francisco Mandri, médico y farmacéutico, muy probablemente un santo varón que, desde su botica en la calle Escudillers, antes de trasladarse a la calle Ancha (“el carrer Ample”) del casco antiguo de Barcelona (¿o era en la calle Provenza 203?), empezó a preparar una combinación de analgésicos potente de administración oral, hace un siglo. Su específico ha aliviado dolores de probablemente cientos de miles de personas. Estoy seguro que eligió el diseño de publicidad de algún dibujante modernista con la mejor fe del mundo. Pero a mi, la jeta del Cerebrino me cae fatal.

El Cerebrino Mandri es un preparado en polvo cuyos principios activos son ácido acetilsalicílico, paracetamol, cafeína anhidra. Cada dosis de 5 gramos de CEREBRINO MANDRI contiene: 250 mg de ácido acetilsalicílico, 200 mg de paracetamol (DCI), 20 mg de cafeína anhidra y como excipiente 4.530 mg de azúcar (sacarosa). Se vende en botes de 100 gramos. O mejor dicho, se vendía, porque el año pasado el ministerio de Sanidad procedió a retirarlo del Mercado por no cumplir las especificaciones actualmente vigentes. La verdad es que la combinación incluye dos analgésicos pero con más o menos la mitad de la dosis que habitualmente se recomienda de cada uno de ellos. No existe evidencia de que haya sinergia entre esos medicamentos y lo razonable es tomar uno solo y a la dosis adecuada.
El Cerebrino no siempre ha tenido esa composición. De hecho el paracetamol no se comercializó hasta los años setenta o sea que necesariamente llevaba otras cosas. Cuando el laboratorio estaba en la calle Escudillers, el Cerebrino llevaba Ácido ester.orto etanoil benceno metiloico que, para mi gusto es aspirina, 20 centigramos, Para acetil fenetidina, 15 centigramos, un analgésico muy popular hasta los años cincuenta del siglo pasado, cuando se le asoció a toxicidad sobre los globules blancos de la sangre y sobre el hígado y fue retirado. Además llevaba 5 centigramos de Bromidrato potásico, supuestamente sedante (el precursor del famoso “bromuro”), 5 centigramos de cafeína, que es lo que suele llevar un café expresso cargado y 5 misteriosos miligramos de Extracto flúido de gelsemiun sempervirens—en la fórmula lo escribe sempervidens—que es una planta que contiene alcaloides parecidos a la estricnina. Todo ello para “una cucharadita colmada” de polvo.

Pero no cambió sólo la fórmula con el tiempo. El señor del anuncio inicialmente era un pobre tipo calvo que sujetaba un cartelón. Cuando apareció el “hijoputa” de gesto adusto, al principio tenía el dedo levantado hacia arriba.

Fue más tarde cuando apareció apuntando al suelo y con más cara de mala leche.

Yo no he tomado Cerebrino en mi vida. Y no porque no me hubiese podido hacer falta, sinó por la jeta del “hijoputa”. Que le den, freakie.

More on climate change

Spin, science and climate change
Action on climate is justified, not because the science is certain, but precisely because it is not.
These are the headlines in this weeks "The Economist" once again on the issue for climate change or global warming (whichever comes first).
The article has a slightly patronizing tone but worth to consider. Better are the multiple comments to the entry.
The media should rethink what has been their contribution to heating up--I am not so sure--the climate--or just the issue.

Snowstorms and climate change

For what I see the climate change around here is from cold to colder. We had the wetter winter in years and, to top it off a freak snowstorm in the middle of March.

Some years back the scientists were announcing a new “mini” ice age, or, at least the beginning of a cold cycle. But the new religion is global warming.

The global warming gurus, such as former vice-president Al Gore justify the whole thing on the increase of humidity due to evaporation caused by the warming of the oceans, then pushed over the continent were the chilly winds from the North make the snow fall.

That I understand, but nobody explains how the increase of humidity, as it brings more clouds and dims the sun, and the winds come from the North, why is not the temperature coming down instead of warming up?

The averages do not mean much. A few weeks back “The Economist” commented that the claims that the Himalaya glaciers were melting were unsubstantiated. Scientists were citing some articles that were just speculations without hard data to sustain that idea.

There is no need to go all the way back to Karl Popper to sort science from fiction based on the fact that good science should be potentially unproven and that incontrovertible truths are not scientific. But it looks like the gurus of climate change demand blinded faith in their postulates even when they are proved wrong.

So for the time being I shall remain healthily unconcerned about climate change.

Freakies of my youth XV: El muerto

La nomenclatura alegórica de la época lo denominaba “El Ausente”. Pero a mi visión de niño era el vivo retrato de un muerto. Así como suena en su contradicción.

Yo los había visto en algunas casas de parientes. Retratos de hombre, generalmente jóvenes, vestidos de negro con camisa blanca, con o sin corbata, con la mirada perdida. Algunos vestidos de militar. Y la foto rodeada de un marco negro, ocasionalmente con una cinta en diagonal en uno de los ángulos. Cada casa tenía el suyo porque salíamos de una época de matanzas. Como yo era pequeño casi nunca pude atreverme a preguntar quienes eran, a menudo en casas de gente que apenas conocía. Y, además, los elementos jóvenes de las familias, más próximos por edad tenían la calidad ominosa de huérfanos y no iba uno a andar hurgando en los breves pasados de la gente joven. En otras casas la información la ofrecían enlutadas mujeres: “… Sí, éste era mi Juan, mi José…” pasando la mano por el marco. Y a veces añadían la edad a la información a lo que siempre alguien contestaba con un “…Era muy joven!...” o “Era muy guapo”. Jóvenes casi todos. Guapos, guapos, nunca vi ninguno. Para mi los guapos salían en el cine y vestían elegantes o de cowboy, con sombrero y todo. Con bigotillo y peinados con brillantina y fijador. Las tías—las tías en general y mis tías, las hermanas de mi madre que eran un montón, en particular—hablaban de guapos cuando hablaban de Clark Gable, que era un actor con una sonrisa de pícaro sinvergüenza. Y es que a las tías—de nuevo en general y en particular—les van los chulos.

Fue cuando pasé del parvulario de las monjitas a una escuela estatal que lo vi compartiendo la presidencia del aula, allá en lo alto, a la derecha del cristo. Bueno en realidad quedaba a la izquierda del cristo. Cristos ya sabía lo que eran. Los había por todas partes: en las cabeceras de las camas, en todas las iglesias, por la calle en las procesiones que había casi siempre, en el rosario que llevaba al cinto la Madre Encarnación: cruces y cristos eran parte del paisaje.
En la pared de la clase, arriba encima de la pizarra había naturalmente un cristo. Y a cada lado una foto. El de la izquierda era Franco. A ese se le conocía muy bien porque su cara estaba por todas partes, en fotos y en las revistas y los periódicos. Y en los sellos de correos y en las monedas de peseta, de perfil. Le pregunté al Conesa, uno pelirrojo que era más malo que un dolor y que se sentaba detrás de mi, que quién era y me dijo: “Ese es el muerto”. Bueno, igual dijo “ese está muerto” para distinguirlo de Franco que estaba muy vivo y, como luego con los años puede comprobar, el cabrón de él no parecía que fuese a morirse nunca. El caso es que el Conesa no se sabía el nombre y, para mi, se quedó siendo “El Muerto” por antonomasia. Lo cierto es que nadie nos los presentó. El maestro nunca se refirió a las fotos—de hecho tampoco al cristo—de manera directa, de modo que fue más adelante que acabé asociado la foto con el nombre en algunas de las “izadas de bandera” que había que hacer cada mañana cantando aquello del “Cara al sol”. Donde yo vivía la verdad es que hacía sol casi todos los días, pero nos ponían en formación en un frontón que tenía la pared hacia levante y, la verdad, el sol nunca nos daba en la cara. Cosas.
En las clases de “Formación del Espíritu Nacional” ya nos dijeron que al “Muerto” ellos—al parecer sólo los “ellos” que andaban en lo del Frente de Juventudes y tal—lo llamaban “El Ausente”, aunque en lo de las izadas de banderas decían su nombre y nos hacían gritar: “¡Presente!”. Aquella tropa no le hacían asco a las contradicciones y las incoherencias. Parecía que les iban cantidad.

Cuando empecé a estudiar en la universidad volví a encontrarme con el muerto. Pero no en foto. En las aulas de la facultad había un asiento reservado en la primera fila, con un escudo con un pato pintado en el respaldo. No es que pretendiera sentarme en primera fila, ni mucho menos, pero en seguida algún repetidor me explico que era el asiento del muerto, matizando luego que el muerto era “el estudiante caído” y que se dejaba libre por respeto. Como siempre había líos porque no cabíamos todos en las aulas y siempre alguien acababa sentándose allí, el decanato decidió quitar el asiento, el reposa-culos, y dejar sólo el respaldo con el escudo del pato. Creo que a mediados de los años sesenta acabaron quitando el asiento para siempre. Entonces el jodido muerto no tuvo ya dónde sentarse.
Muertos “freakies” paradigmáticos.

Who puts safety above freedom deserves neither

A few weeks ago Lexington, the columnist who writes about the US in The Economist describes the process of getting through the security gates of the American embassy: “Having removed his shoes, coat, gloves, hat, jacket, wallet and keys, Lexington walked through the metal detector. It beeped. Your columnist had forgotten to remove his belt”. Thousands of travelers find themselves in the same situation when going through the metal detectors of any airport around the world. That’s part of what’s making air travel so hideous. Airplane food is just about the other.

The new low-cost airlines have done away with the food to hardly anybody’s chagrin. I wonder what would happened if they would also get rid of that crazy airport security which will probably prove itself useless any time soon.

A couple of years back, while trying to catch a plane to beautiful Menorca, I had removed every piece of garment and shoes except for my trousers, socks and a T-shirt to go through the metal detector, and the damn machine beeped. A female security guard shouted me to go back and remove something more. I peevishly asked if I should take it all of and, as she shouted back “Yes!!” I proceeded to take away my pants. Her hysterical screech reached high decibel levels, the other guards gather around and immediately a couple of “guardias civiles”, the dreaded Spanish state police, grabbed me by the elbows and took in my underwear to their station all across the airport lounge. Once there and after they have taken my particulars and beginning to write their report one of them chuckled under his nose, the other smiled back and they send me packing after advising me that I would be cited to court eventually.

The whole incident was brief enough that I had ample time to catch my plane. Actually I would not give a damn if I have to strip myself naked. Being a practicing nudist since my years in Ibiza I feel quite comfortable stark naked amongst other people. What I hate is the incoherence, the utter unwarranted suspicion and the scary looks of security personnel. I’m innocent until proven otherwise. So is everybody else. And I’m convinced that all security measures will be circumvented some day if a mad man puts his mind right to it.

The title of this entry is a common misquote of Benjamin Franklin, that balding fellow that greets you from the face of the 100-dollar bill.

The actual quote is “They who can give up essential liberty to obtain a little temporary safety, deserve neither liberty nor safety”, which comes to mean pretty much the same.

So there.