Friday, January 27, 2012

Penjar el fonendo

Me la vaig trobar a un súper i em preguntà que era de la meva vida amb un amable interes. Que com ho portava de jubilat. Vam comentar que els que hem treballat al servei de la gent, ens sembla que tot el que envolta la jubilació és una invitació a l'egoisme: a pensar només en tu mateix. A tenir tot el temps per a tu.
L'edat, el temps, el devanir de la vida et du allà on pensaves que no arribaries mai. De fa unes setmanes que he passat a la situació de jubilant de la institució que gestiona la sanitat a Catalunya, després d'una trajectòria de més de 46 anys de pràctica professional mèdica. Que poden ser quasi 50 si comptem els de dedicació acadèmica. O més de 55 comptant les guàrdies que, totes juntes, sumen més de set anys i mig que he passat la nit a l'hospital.
Al meu entendre, i com he publicat, els metges no cal que es jubilin mai. És una de les professions que representa una implicació més que vocacional que, generalment, condiciona totalment la vida de qui la practica. Quan hom és metge, serà metge fins que es mori. Un altre cosa és que les institucions pensin en continuar l'activitat dels que ultrapassen una certa edat, sense més criteri que el cronològic.
L'actual conjuntura política, social i, també, econòmica, m'ha portat a la jubilació abans del que tenia previst quan vaig adquirir el meu darrer compromís laboral i, per tant, en contra de la meva voluntat. No mals sentiments, però. Potser toca el capítol d'agraïments. Aquest camí no l'hi fet sol; qui ho ha compartit amb mi ho sap be.
Agrair he de fer als meus mestres, molts i savis. Curiosament, algun d'ells tot i que naturalment més grans, encara estan en actiu per que hi han societats que aprofiten millor i més temps els seus professionals. Als agraïments i record he d'incloure al meu pare que, si visqués, enguany faria els cent anys. I als meus alumnes, dels que he aprés més que el que els hi he pogut ensenyar.
Haig d'agrair la confiança que en mi han tingut molts milers de pares que han posat els seus fills a les meves mans, sortosament i general per be. I crec que puc recordar aquells que no vaig poder ajudar prou.
En cinquanta anys he pogut ser testimoni de l'extraordinari avenç de la Medicina, I més concretament de la medicina infantil. Quan vaig començar a treballar es moria un infant de cada trenta que naixia. Això feia que en qualsevol grup social o bloc de vivendes, algú havia perdut un fill. Ara a penes perdem un infant de cada tres-cents i aquest molt probablement un nadó molt prematur.
Hem vist desaparèixer malalties infeccioses---i aparèixer d'altres noves---i les malalties per deficiències de nutrició. En canvi ara tenim malalties de l'excés, com la obesitat, o accidents de trànsit. Els nostres cirurgians poden operar-ho quasi tot, i amb bons resultats. Malalties difícils han deixat de ser mortals o, com a molt, esdevenen cròniques. Malgrat el que alguns pensen, tenim molts més recursos d'ajuda, comprensió i humanitat amb els nens malalts i les seves famílies per fer la malaltia més suportable.
Amb tot això al darrera, crec que no, que no he de penjar el fonendo. Si ara tinc més temps, encara el puc fer servir per als altres que, per a mi mateix, em sobra. Qui em necessiti, ja sap on trobar-me.


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Sunday, December 18, 2011

El oro del rey


Es un título de Arturo Pérez Reverte pero igual que el oro del rey podría ser el rey de oros. A mi los reyes no me gustan; ni siquiera los de la baraja. Y los Reyes Magos hace tiempo que, a la vez de dejar de creer en ellos, supe que eran más magos que reyes y que, en inglés, se les llama “hombres sabios”.

Esto va de lo que nos cuesta el rey a los españoles. A cuenta del lío del yerno de repente todo son revelaciones de presupuestos anuales de la casa real, gastos de representación y lo que haga falta, para que no se repeita esa cantinela de que los reyes nos salen caros.
La verdad es que no mucho. Según esas fuentes oficiales y los presupuestos generales del estado: 8.434.000 € http://www.sgpg.pap.meh.es/Presup/PGE2011Ley/MaestroDocumentos/PGE-ROM/N_11_E_R_31_101_1_1_1.htm

Divididos entre los 46 millones de ciudadanos tocamos a 0.18€, dieciocho céntimos por cabeza. Si descontamos los cinco millones de parados, los niños y las clases pasivas, a los que nos toca pagar que somos unos 27 millones tocaríamos, a mucho estirar, a 31céntimos de euro. O sea que una miseria.
Aún así, podríamos calcular cuanto nos costaría deshacernos de ese superempleado público con un despido improcedente.

Tal y como están las cosas, con 20 días por año trabajado va que chuta: 35 años multiplicado por 20 son 700 días. Los 8 kilos divididos en los 365 día del año porque en eso de ser rey no hay vacaciones, salen 23.106€ por día, que por los 700 días resultan 16.174.000€, o sea que el salario de un par de años y, ¡hala! a Estoril o a Miami. Tocaríamos a sólo 0.62€ cada uno !!
Hasta sería capaz de redondearlo a 1euro, y ¡Viva la República!!!

XA

Tuesday, December 13, 2011

Desunited Kingdom

That shaky union with the Continent was probably not meant to last, so it was not surprise David Cameron's jump off the European wagon. But I've come to believe it was not politics but rather financial reasons to it. Sure Cameron will clame he is defending Britain independence and give bay to euroexceptics. "Merkozy" scare the hell out of many Britons as too nosy. But it's the City who is not ready for controls. Along with Wall Street have been the major culprits of the finacial megacrisis and they are still making money from it.
No doubt Britain is closer to Canada or even New Zealand in regards to money matters than to Brussels and it's going to be that way for some time to come.
But for Europeople a desunited Britain is just as good. Many have the feeling that it's not that they wanted out but, rather, that Europe have dumped them.
The (near) future will tell.


Sunday, November 27, 2011

Delenda est monarchia

Los historiadores conservadores y, en general, la sociedad es muy aficionada a las efemérides. Una institución como la monarquía lo es especialmente y durante siglos hemos sido sometidos al estudio de la historia en función de la secuencia de los monarcas, como si no pasase nada más en el mundo. Las dinastías daban continuidad a la forma de poder y eso simplificaba enormemente la tarea de los historiadores indolentes, casi siempre al servicio del poder. Nadie se atreve a adentrase en el conocimiento del antiguo Egipto, ese mismo que ahora empieza a ganarse sus propias libertades a gritos en la plaza Tahrir de El Cairo, sin contabilizar secuencias dinásticas.
Más molesta, por inútil e incomprensible, resulta la lista de los Reyes Godos que nos vimos en su día obligados a memorizar los escolares. Treinta y siete personajes para 300 años de oscura historia de la que apenas destacan las muertes violentas de muchos de ellos, ya fuese en las garras de un oso o las de un pariente o competidor por un "quitameallá" Código euriciano o herejia arriana.
Para los españolitos más recientes la historia es también una secuencia de familias de monarcas de origen extranjero, austriacos o franceses, porque ni siquiera en lo de elegir un rey entre los de aquí hemos sido capaces de ponernos de acuerdo desde hace siglos.

Estos días se celebra el 36º aniversario de la re-instauración de la monarquía hereditaria en España, una vez más con un rey nacido en Italia, educado en Portugal e impuesto por un general dictador, que no otra legitimidad le ampara. Aceptado por un pueblo cansado de que la monarquía y su mantenimiento y vaivenes nos haya costado tanta sangre, parecemos resignados a que ahora sólo nos cueste dinero.
Parece mentira que a estas alturas de la historia sigamos soportando una forma de régimen politico tan cutre como la monarquía, que basa su legitimidad en la biogenética y sus avatares con el mismo entusiasmo que la cria del ganado. Los escritos monárquicos están plagados de consideraciones a la sangre, el pedigree, la fertilidad de las hembras, la capacidad generatriz de los varones y todo un juegueteo de coyundas y preñeces, búsquedas de jacas fértiles más allá de las fronteras y eternas discusiones sobre la prevalencia del cromosoma Y sobre los dos cromosomas X, o si vale más una picha que un coño para gobernar un país.
Para acabarlo de arreglar, como el mundo evoluciona, los descendientes, jóvenes ellos e imprudentes, deciden unir sus destinos a personas de, para ellos, dudosa alcurnia. Como si la dicha alcurnia fuese garantía de algo, ya sea honestidad o competencia. Eso, que se conoce como matrimonio morganático (horrible vocablo) siempre anuncia desastres en una institución tan clasista como la monarquía.

Recuerdo que entre mi familia del sur, una familia notablemente matriarcal, donde las mujeres del clan superaban en número e importancia generosamente a los hombres, se dio la circunstancia de que dos de los hijos varones de la familia dieron en casarse con unas mozas estupendas que, y lamentablemente, al poco de las nupcias abandonaron a sus maridos por otras opciones que entendieron más substanciosas. El comentario registrado de las matronas de la casa fué, con el acento sureño castizo, una lamentación: "Ave. Que ze le va a hacer, zi nos han zalio putas!!".
Algo así le ha debido pasar al actual monarca cuando sus dos hijas, casadas con hombres de otra condición, uno noble tronado y el otro deportista de élite--que viene siendo otra aristocracia--han tenido dificultades en sus matrimonios por resultar los maridos unos sinvergüenzas. "Que se le va a hacer, si nos han salido rana".
El heredero de la corona y su también morganática y televisiva esposa dan asimismo problemas a cuenta de su, hasta ahora, incapacidad de concebir varones entre los dos, con el lio que eso del cromosoma representa en la legislación hereditaria de las casas reales con la torticera interpretación que se da a las leyes de los Francos Salios. Estos eran una gente bastante más sensata para su época que los majaderos que desde Enrique IV de Francia andan manipulando derechos sucesorios para ruina de las naciones.

Como la cosa parece que va de treinta y seis en treinta y seis (1939 final de la Republica-1975 restauración de la monarquía-2011 final de zapaterismo?) igual aún quedan 36 años para la III República. Pues podría ser antes ¿no?


Saturday, November 12, 2011

Good bye Democracy, Hello Technocracy



It just happened this past week: the pressure of the EU, plus banks, plus credit agencies, forced the change of the government of Greece. Also forced the current Prime Minister of Italy, the flamboyantly peculiar cavalieri Berlusconi, to resign and the head of the state just began conversations to nominate a new premier. In neither country, Greece or Italy, to put an end to their legislatures and call for new elections has been even considered. The people has not been allowed to have anything to say about the dire economic situations created by wild running debt and loss of international credit that brought about both resignations.
Not that they did not wanted to express their feelings as, at least in Greece, demonstrations and riots have been going on for weeks since last winter.
But the parties, both in power and those in the opposition, have decided to put up with the changes and postpone any type of polls for some unforeseeable future.
The months ahead will tell us whether these political changes will be enough to appease the nervous markets and comply with the EU requirements before any economic help could be provided.
I do not care much for the economy scenario. I have the feeling it's a circus run by crazy ludopaths addicted to the big game of international financial investments and a few criminal speculators. I see no solution until some those people are shot dead, if at all possible, and the survivors submitted to psychiatric treatment under commitment. Sorry, I cannot foresee other alternative.
And putting the governments in the hands of technocrats does not seem a wise thing either. My feeling, as Clemenceau said about war and the military, the economy of a state is a far too serious matter to be left in the hands of the economists.  
What really worries me is the utterly forsakenness of the exercise of democracy, something to be expected in modern European states and contemplated by all the accords and constitutions constructed in the past decades.
If the phenomenal crisis Greece or Italy are facing now are not enough motive to go to the country in open elections, I do not know what would.
I just hope this scenario is not contagious to some of the other besieged by debt countries...and I'm not pointing to anyone.

Monday, October 31, 2011

"Iberia est omnis divisa in partes tres"

Així podia haver començat Juli Cèsar el seu relat si en comptes de parlar de França ho hagués fet d'Espanya. "De bello gallico", la fascinant història de les guerres de les Galies escrita l'últim segle abans d'aquesta era. La frase se l'aprengueren de memòria quan estudiàvem llatí als nostres tendres 12 anys. Ara, llevat dels capellans vaticans, gaire be ningú en sabrà llatí mai més. El llatí clàssic és una llengua morta. De les més de 6500 llengües que es parlen al món, cada 15 dies en mor alguna, en morir l'últim que les parlava. Com que els que parlem català en som uns quants encara, és possible que resistirem un temps més.
Si ens deixen. Uns dels dits "pares" de la Constitució Espanyola, el senyor Peces Barba, ens ho ha recordat un cop més aquests dies esmentant un històric que, es vulgui o no, roman present en les mentalitats de molts, que és que el Regne d'Espanya "es va quedar" amb Catalunya quan podia, desfent-se de Portugal, que, sembla ser que no podia.
El mapa que figura al costat és un de les llengües que es parlen a Espanya. Si mires d'una mica lluny, queda bastant evident que Iberia est omnis divisa in partes tres: una franja galaic-portuguesa, una de groga central de castellana i una d'oriental dels Països catalans.
Es tot un suggeriment per aplicar a la realitat actual.

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Sunday, October 23, 2011

Agur ETA

La organización politica terrorista Euzkadi ta Askatasuna ha anunciado su renuncia definitiva a la lucha armada. Es una noticia esperada probablemente por todo el mundo, incluyendo miembros y simpatizantes de la organización. A estas alturas el discurso de la violencia carece de soporte y, sobre todo, de eficacia. Bienvenida sea. Demasiada sangre, demasiado miedo, demasiado dolor, demasiadas mentiras, demasiado tiempo.
Mi aportación al torrente de escritos sobre el final de ETA sólo puede ser personal. Me explico.

No tuve conciencia de la existencia de ETA, como movimiento politico nacionalista vasco, hasta el dia que mataron a Txikia Mendizabal en la puerta de mi casa. Era, creo recordar, el lunes de Pascua de 1973. Hacía ocho meses que había ido a vivir y trabajar a Euskadi, después de varios años viviendo en Norteamérica. Había marchado de España sin la intención clara de volver, en busca de una mejor formación y otras oportunidades y, también, hastiado y desesperanzado de una situación politica, la dictadura franquista, que me resultaba oprobiosa. En mi ausencia me había perdido estados de excepción y el famoso juicio de Burgos. Al comenzar a trabajar en Vizcaya, enfrascado en mis obligaciones, apenas seguía las noticias y tampoco tenía aún relaciones sociales que me hubiesen aportado alguna información sobre lo que pasaba en Euskalerria. Mis posibles ideas políticas permanecían anestesiadas por una acriticismo de conveniencia en aquel momento. Y no porque no hubiese participado a las protestas contra la guerra de Vietnam en Estados Unidos y mantenido algún contacto con exilados republicanos en Quebec el tiempo que estuve allí. Recién llegado a Vizcaya, no presté demasiada atención a mi entorno.

Que hubiesen matado a alguien a tiros justo ante mi casa y que, como luego supe, fuese la policía, me impactó notablemente y, al mismo tiempo, me llevó a posicionarme. Los detalles del acontecimiento me los explicaron los vecinos. Que si habían identificado a Mendizabal en la estación de Algorta, que si había huido en el tren, que si había saltado a la altura de Negurigane y que, delante de nuestra casa, unos hombres armados habían gritado a una muchacha, la que nos hacía de canguro a nuestras hijas, que se quitase de delante, y habían abatido a tiros a un hombre joven que corría. Que Txikia hubiese o no participado en el asesinato del policía Meliton Manzanas, un reconocido torturador, no justificaba nada. (Dos años después ETA mataria, el 22 de abril de 1975, al policía José Ramón Morán, que era autor material de los disparos que acabaron con la vida de Eustakio Mendizabal «Txikia»).

Unos meses después se produjo en Madrid el atentado que acabó con la vida del Presidente de Gobierno, Almirante Carrero Blanco. Me enteré de la noticia al poco de producirse a través de una radio que escuchábamos varios compañeros en nuestro trabajo. En esos momentos aún se hablaba de una explosión de gas. Al dejar la dependencia, una de mis compañeras me susurró al oido: "Han sido los chicos". Para entonces ya había conocido a independentistas y otros antifranquistas y, entre ellos, algunos que más adelante se pudieron identificar como miembros de ETA. En las fiestas del pueblo se hacían corros cantando una canción que hacía referencia al "vuelo" del almirante que concluía lanzando prendas, jerseys o chaquetas, al aire. Lo había matado ETA pero lo celebrábamos todos. (Aún esta por ver quien y como ayudó a ETA en un magnicidio tan eficaz. Nunca más ETA tuvo tanta puntería...)

Sin querer decir que simpatizase con la violencia política, me vi gradualmente ideologicamente próximo a los planteamientos que entonces defendía ETA-pm. En los meses siguientes la situación se fue radicalizando. Fuí objeto de actuaciones represivas de la policía en más ocasiones de las que cualquiera hubiese justificado, sin participar en nada más que manifestaciones y algún encierro, y detenido brevemente en una ocasión por nada. Los fusilamientos de septiembre de 1975 me aterrorizaron y me llevaron a iniciar la solicitud de asilo en el consulado americano para mis dos hijas, que eran ciudadanas estadounidenses. La muerte del dictador poco después nos hizo a todos concebir esperanzas de un futuro de libertad. Pero las cosas no mejoraron en donde yo vivía, el municipio vizcaino de Guecho. La ley de amnistía coincidió con la desaparición de Eduardo Moreno Bergareche, Pertur, y a partir de ahí el ensuciamiento de la contestación, la evidencia de que ETA-m iba a seguir matando gente a pesar de los inicios de la democracia y el disgusto general favorecieron que, cuando pude aprovechar una oportunidad, me fuera de Euskadi a otra parte más tranquila del país. Aquella no era mi guerra. Y también dejo de serlo para muchos que en algun momento vieron en la lucha armada contra el franquismo una actuación legítima. ETA-pm se disolvió y los siguientes treinta años han visto la degradación de un movimiento independentista hacia una banda armada de delincuentes sin más justificación que su propia supervivencia asesina.

Dos atentados: el del rack de tubos de hidrocarburos de la empresa Enpetrol, en Tarragona (12 de junio de 1987) y el sangriento atentado del Hipercor de la avenida Meridiana de Barcelona (19 de junio de 1987) que ocurrieron cuando yo vivía ya en Cataluña merecen un breve comentario. A pesar de las investigaciones publicadas y todas las diligencias judiciales me permito ofrecer unas interpretaciones distintas, fruto de informaciones obtenidas en la proximidad de ambos sucesos. Hay bastantes técnicos que afirman que la explosión seguida de incendio del rack de Enpetrol fue en realidad un accidente, sin intervención de nadie. La reivindicación por parte de ETA del atentado se puede creer que fuese algo que asumieron después de que la policía proclamase el origen criminal del incendio. Lo cierto es que nunca antes, ni después, ETA ha atentado contra instalaciones industriales y la verdad es que no tiene porque resultar difícil por la abundancia de objetivos y las limitadas medidas de seguridad.

El terrible atentado de Hipercor tiene también otra explicación a la oficial. El objetivo del coche bomba original era el cuartel de Sant Andreu, situado en las proximidades y actualmente desmantelado. La intevención de la Policía Militar que custodiaba el cuartel impidió que el coche quedase aparcado en las cercanías del cuartel. Los terroristas, con el mecansimo de la explosión ya activado, optaron por aparcarlo en el último piso del centro comercial, el más profundo, entendiendo que era el menos ocupado y más lejano a posibles víctimas. Además procedieron a avisar con insistencia a las autoridades policiales (tres llamadas) que no entendieron o no atendieron las indicaciones de evacuar el centro comercial.

Nada de esto puede excusar ni justificar tales acciones criminales. Porque criminal es atribuirse una catástrofe, aunque no la hubieran provocado y más criminal aún es hacer explosionar un coche bomba aunque hubiese sido en un descampado y no hubiese causado víctimas. El objetivo criminal es el de aterrorizar a los oponentes políticos y a la población en general. Pero las brumas de "la guerra del Norte" tardarán aún tiempo en dejarnos ver toda la triste historia del terrorismo de ETA y la de su represión, que también tuvo su parte negra y asesina.

Si el anuncio del cese de la actividad armada por parte de ETA acaba arrumbando definitivamente una dolorosa realidad, todos podremos felicitarnos.




Friday, October 21, 2011

The (real) end of Gaddafi

Muammar al Gaddafi Mouammar Kadhafi Colonel Qu...Image by Abode of Chaos via FlickrTwo months ago to the day I published an entry titled "The end of Gaddafi". It has taken this long for the freedom fighters of Lybia to catch him up and finally kill him.
The videos showed all over the Internet are not a pretty sight, as apparently he was caught alive although severely wounded and finished off shortly afterwards.
His body did not lay in state as a head of, actually, a state, but rather in the floor of a freeze storage room as shown by the TVs, awaiting disposal. Before him dictators Mussolini and Ceacescu's bodies were similarly desecreated.
This is going to be the writting of history in the 21st century: Videos from any witnesses. Mobile phone cameras make a reporter out of anybody.
One would think that these experiences should have some impact on currently alive dictators and help them to reconsider their positions. I am afraid this is not going to be. They'll cling to power till the bitter end, come hell or high water. Or a revolution.
As the list of dictators is still disgracefully long, we are in for more shows like that of Gaddafi's last moments.
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Monday, September 26, 2011

Deute, crèdit, caució i precaució

Fa uns anys vaig llegir un article d'Agustin Garcia Calvo---visitant ocasional de Tarragona---sobre "La honra del capital", recordant aquell principi de la gent de que la honra, l'honor o l'honorabilitat és quelcom que si es perd ja no es recupera mai. Voltava la primera crisi de l'empresa RUMASA i els motius pels que el govern de l'època havia intervingut el fraudulent "holding": havia perdut el crèdit. Havia perdut l'honorabilitat, la “honra”.

El sistema capitalista, des de sempre, penja del crèdit. De la credibilitat que mereixin les seves propostes que és, doncs, un sentiment.

L'existència del crèdit pressuposa l'existència d'unes necessitats que s'han de cobrir sense tenir els recursos per fer-ho. Es a dir, cal que hagi un deute
. I per a que el crèdit sigui actiu es demana una caució, una garantia de que el deute es tornarà.
De sempre que aquests afers es mouen als mercats. I son els mercaders els que ho remenen. Dels mercats ara en sentim parlar cada dia, sovint amb referències al seu estat anímic: nerviosos, deprimits, etc.. es a dir, dels seus sentiments.

A l'institut la professora de Literatura ens va fer llegir els clàssics i, d'entre ells, el teatre de Shakespeare. Una de les obres que vam repassar sencera fou "El mercader de Venècia". Pels que no ho recordin l'argument voltava entorn a una història d'amor I les dificultats del protagonista que necessita diners. Per això demana un crèdit al banquer Shylock que li exigeix una garantia, una caució, en aquest cas una lliura de la seva pròpia carn. En arribar el termini del deute i no poder pagar, el banquer es disposa a tallar la lliura de carn tot dient que, com que no estava estipulat, la pot prendre del lloc que vulgui. Però l'autoritat, tot reconeixent el deute, recorda que el deute és de carn però que no es pot vessar ni una gota de sang del deutor, quedant el banquer sense poder cobrar per una caució fallida.

El mercader de Venècia no tenia sentiments; només volia recuperar el que creia que li pertanyia. Però la seva cobdícia el va portar a donar crèdit sobre quelcom que no podria cobrar.

Els mercats i els mercaders actuals hauran de veure si per a mantenir els crèdits, les caucions faran vessar sang. Que arribi un punt que l'honorabilitat quedi supeditada a la pròpia integritat del deutor i s'acabi el crèdit.

Compta, a les hores. Per que deutes, crèdits i caucions en podem tenir tots. Però no es podrà exigir per sobre de la integritat de les gents. Ni vessar sang. Que prenguin precaucions
doncs per que, tot plegat, de fer vessar sang, tots podem.


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Monday, September 19, 2011

2233 kilómetros en tren y bus en cuatro días


Hace ya unos años que suelo emprender (los viajes se emprenden, son una “empresa”) un viaje al año sin planes ni horarios. Salgo de casa preferiblemente andando (“… y por la puerta falsa de un corral, salió al campo con grandísimo contento y alborozo...Don Quijote, cap. 1, pag 4), me encamino a la estación de ferrocarril y tomo el primer tren que pasa. A partir de ahí elaboro un plan de viaje más ligado al dinero de que disponga que a ninguna otra cosa. En Australia aún persiste la costumbre de los hombres de ausentarse de su casa sin dar demasiadas explicaciones y perderse un tiempo en el “Outback”, la gran región despoblada del centro del continente austral. A eso lo llaman un “walkabout”, una especie de “paseo”. Sin punto de comparación como no sea la escasa preparación y la espontaneidad, llamo a estos viajes “mis walkabouts”. La aventura es escasa, que ya sumo unos añitos. Siempre con un móvil encima—ahora, antes era unas monedas de cambio para una cabina—y una tarjeta de crédito en la cartera que me garantice el regreso. Y, generalmente, por el territorio nacional de esta piel de cabra, que no de toro, como ya os he contado en otra ocasión.
Viajo ligero. Una pequeña mochila que, llena, no suele pesar más de 7 kg. : un par de mudas, calzado y pantalón de repuesto, los achiperres de la higiene y botiquín y al menos un litro de agua de bebida, que nunca se sabe si vas a encontrar agua potable.

El primer tren disponible este miércoles de principios calurosos de septiembre, era un Euromed destino Valencia. Ya en marcha me decido a tomar luego un rumbo sur.
La costa de Cataluña sur va desfilando a la izquierda del tren, hasta cruzar un río Ebro majestuoso.
A mitad de camino observo la monstruosidad urbanística de “Marina d’or” justo antes de Oropesa. Recuerdo al mamón de Aznar, chupando del bote de Porcelanosa.
Estación del Norte. Valencia
La primera parada es la estación nueva de Valencia, desde la que me encaminan a un bus para que me lleve a la, realmente próxima, estación del Norte. Es una maravilla de arquitectura de principios de siglo pasado con decorados modernistas de mosaico muy vistosos.

Me compro un billete hacia el sur con la intención de llegar a la Sierra de Cazorla. Me ha entrado un deseo de ver animales en libertad. Me lo dan a la estación más próxima: Linares-Baeza.

Como me quedan un par de horas me acerco al estupendo mercado central de València para un segundo desayuno, delante de la lonja, de horchata y “fartons”, esa especie de magdalenas alargadas tan típicas y repletas de calorías. Hay que hacer patria… de los valencianos. Hace calor y humedad.
Dos africanos me piden ayuda en la estación para ver a dónde ir y uno me enseña el billete de cabeza abajo. Le indico que le de la vuelta y me ensaña el dorso, en blanco. Cuando lo pone derecho le señalo la vía 3 y le muestro tres dedos, pero veo que no entiende: analfanumérico, ni letras, ni números ni idioma. Pues, desde dónde sean, han llegado hasta aquí sin saber leer. Eso si que es una aventura.

De nuevo al tren, con bastantes asientos vacíos, un “combinado” que lleva vagones a Badajoz, Sevilla y Málaga. Viene a ser como el antiguo “sevillano” que llevó a Cataluña un millón de andaluces en los años 60 del siglo pasado.
La huerta, los naranjos, Almusafes y la Ford, Algemesí, Alzira. Nombres tan moros como AlJazeera, una excelente televisión de noticias en inglés. Xàtiva: saco la nariz y hace una calor!!

Se inicia La Mancha. Albacete breve, pero, en una hora, llegamos a Alcázar de San Juan, conocidísimo nudo ferroviario donde el tren se para más de media hora. Los fumadores se bajan al tórrido andén a echar humo. Aprovechan dos, según ellos, parados para subir al tren y pedir limosna con el conocido discurso de disculpas, el hambre, las deudas y los niños pequeños. Nada nuevo bajo el sol. Era igual hace 40 años, cuando aún no se había inventado la crisis.

Sigue la Mancha inmensa. A partir de Sta. Cruz de Mudela el terreno se ondula y aparecen encinares, dehesa espectacular. Como Despeñaperros que desde el tren es más impresionante que desde la carretera.
Los encinares y la dehesa dejan sito gradualmente a los olivares inacabables.
A media tarde llega el tren a la estación Linares-Baeza que, como su nombre indica, está en medio. En medio de ningún sitio. Un barrio de casas modestas (barriada del Puente) del estilo de las colonias del franquismo y una iglesia parroquial. No resulta nada interesante porque, además, estamos a 35º a la sombra, o sea que me refugio en el aire acondicionado de la estación, en espera del bus a Baeza.
Ya no hay campos de lino en Linares.
En la sala de espera un facha tuerto jubilado está hablando en voz tan alta que parece un mitin. Unas parejas de su edad lo van escuchando y ocasionalmente jaleando. Quejarse por quejarse. Todo le parece mal, pero más parece que recita las noticias de El Mundo. Ladridos. Dan ganas de interpelarlo pero no me entran (las ganas). Cuando se va se olvida una botella de agua que esgrimía mientras discurseaba. Incontinencia verbal y olvidos: mal pronóstico neuropsiquiátrico.
Llega el bus que en 15 minutos me ha de llevar a Baeza. Si no fuera por el calor era como para ir andando. Desde Ibros se ve un mar (la mar) de olivos.

La otra vez que estuve en Baeza se me apareció como un lugar polvoriento y semiabandonado. Ahora lo han adecentado porque, junto con Úbeda fue patrimonio de la Humanidad y las viejas construcciones han recuperado esplendor. Recuerdo la cita: “Baeza, Orgullo, historia y… pobreza”. Parece que ya no hay pobreza. Recuerdos y estatua de Antonio Machado sentado en un banco leyendo un libro.
No hay pensiones económicas en Baeza. Después de dar unos cuantos rodeos encuentro un alojamiento “rural” notoriamente urbano acabado de estrenar, con un precio razonable que incluye desayuno, piscina y wifi.
Baeza huele a almazara en la quietud de la noche.

El jueves me levanto temprano para coger un bus a Cazorla, pero tengo que ir primero hasta Úbeda. Me doy una vuelta por el paseo Machado que recorre lo que debió ser la muralla sur de Baeza con unas vistas estupendas de la vega y la sierra de Mágina al fondo. El paseo tiene la misma orientación que el que en Soria recorría el poeta.
En Úbeda, como hay que esperar al bus de Cazorla me da tiempo para un segundo desayuno y leer la prensa. Detrás de mi van dos norteafricanos charlando en árabe. Debe hacer como 600 años que por aquí, entre los señoríos de Baeza y Úbeda, el árabe era la lengua “oficial”.
El bus a Cazorla tarda casi una hora, de nuevo entre olivares inacabables, hasta que se ve el pueblo blando encaramado en la sierra. Detrás los riscos enormes de la sierra. Encuentro un alojamiento económico y céntrico y me voy de paseo por el pueblo. Hay una ruta turística marcada. Aunque el día es igual que el anterior se nota que estamos a 800 metros de altitud y no hace tanto calor.
Cazorla
Las ruinas de la iglesia de Santa María que algún cura loco quiso construir en el cauce de un río que baja de la sierra y un turbión se la llevó por delante antes de acabarla. Luego ya no les quedaron ganas de terminarla y se ha quedado en ruinas. El río pasa ahora por debajo.
Castillo moro encaramado en un risco y por encima, en lo alto, buitres leonados planeado con la térmica.
A primera hora de la tarde contrato una excursión en 4x4 a la Sierra. Espectacular. Ilustrativa. El guía sabe un montón de botánica. Se queda con mi nombre catalán y al poco ya soy “Xavi” por aquí y “Xavi” por allá. Me da que es reminiscencia y homenaje a Xavi Hernández.
Cruzamos el Guadalquivir cuando todavía no es un río y luego subimos andando la cerrada del río Borosa y un trozo del de la Truchas. Se pueden ver nadando aburridas en un recodo.
Al fondo los riscos de Las Banderillas, de más de 2000 metros. De vuelta al pantano del Tranco por lo que llaman la ruta de Félix Rodríguez de la Fuente que filmó en Cazorla una buena parte de su serie de fauna ibérica. No vemos a los ciervos pero al atardecer oímos el comienzo de la berrea. El guía dice que va a cambiar el tiempo. Un cormorán cruza un brazo del pantano volando alto. Luego vemos una cierva cruzando la pista y más adelante otros. Dos familias de jabalíes, los jabatos en pijama, hozando en las proximidades de una zona de picnic. Hay tantos que van a acabar haciéndose domésticos, como los de Collserola.
Volvemos tarde y a dormir.

Viernes con planes súbitos de hacer un rodeo por Extremadura. Por la mañana, aún a oscuras, sólo se ven hombres que se juntan para ir al tajo. Un par de cafés abiertos. Y un tío vendiendo lotería a esas horas.
Bus hasta Úbeda y otro de nuevo hasta la estación de Linares-Baeza. Allí tomo un tren dirección Madrid, hasta Manzanares donde voy a cambiar de dirección.
En el tren sólo van parejas jubilados, inmigrantes y chicas jóvenes. Los adultos y los chicos van en coche o en moto.
Me da tiempo a comer en la cafetería de la estación… de autobuses de Manzanares. En la del tren no hay nada. Tiene unas buenas tapas de cocina. Los otros clientes, sólo hombres, toman cervezas con las tapas. Nada de vino y eso que estamos en el corazón de La Mancha vinícola. Debe ser por el calor. Pósters y banderas del Atlético de Madrid.
El tren que tomo es un “cercanías” que viene de Madrid. Gente joven que vuelve a casa para el fin de semana que se van bajando en Daimiel, Almagro, Ciudad Real o Puertollano. Las tablas de Daimiel apenas unos charcos con garzotas.
Desde Puertollano el tren toma rumbo oeste y deja atrás los llanos de La Mancha para atravesar unas dehesas fantásticas. Vía única y no electrificada. Como va despacito se puede disfrutar del paisaje, cerros con encinares y fauna visible: Ciervos, perdices, conejos, alguna rapaz. En el río Guadalmez en la cola del pantano de la Serena se ven garzas y fochas o patos. Espectacular.
Desde Almorchón la vía es de carril discontinuo y el tren hace “chaca-chaca” como antaño. Cambia la tonalidad cuando pasa por una trinchera. Es recuperar un sonido familiar y perdido en la noche de los tiempos. Con el cronometro se puede calcular la velocidad, que no debe superar los 50 km/hora. Desde Almadenejos me doy cuenta que voy sólo en todo el tren. Por aquí coinciden los límites de tres Comunidades Autónomas: Castilla-La Mancha, Extremadura y Andalucía. El paisaje sigue silvestre y despoblado más o menos hasta Villanueva de la Serena, donde se empiezan a ver los campos cultivados.
Llego a Mérida todavía de día y allí tomo otro automotor hasta Cáceres, donde llego un poco antes de las 10 de la noche, justo para buscar alojamiento. Pensaba retirarme pero en el hostal me sugieren que visite “Cáceres la nuit”. Es viernes, hace una buena temperatura y está todos el mundo en la calle. En la zona antigua, tan bella y bien preservada. hay teatro en la calle—una especie de representación del Lazarillo—y música. Me meto en un tugurio donde un grupo toca instrumentos renacentistas con notable entusiasmo y me dan las tantas.

Charco con los berruecos al fondo
Via móvil me llega la sugerencia de ir a ver el Museo Vostell, de manera que me levanto temprano el sábado y llego a Malpartida de Cáceres—a unos 15 kilómetros—en bus todavía de mañana. Sigo andando los 4 km largos que hay hasta los Berruecos. La vista del charco del paraje protegido es fantástica. Hasta las 10.30 no abren el museo o sea que doy la vuelta al charco donde algunos pescadores de caña ya llevan un rato aburriéndose.
El Museo Vostell ocupa unos antiguos lavaderos de lana, en esta trocha final de la transhumancia, activos hasta el siglo XVIII. Vostell y su mujer hicieron aquí una maravilla del arte contemporáneo, con obras de una docena larga de figuras del siglo XX, incluyendo mi amigo Rafa, que murió el año pasado.

Regreso andando a Malpartida y tengo que esperar al bus hasta las 2 de la tarde. No tenía otros planes elaborados así que, al llegar a la estación de autobuses de Cáceres y oír anunciar un bus a Madrid a punto de salir, no me lo pensé. El bus medio vacío atraviesa interminables pastizales despoblados. Desaprovechados con muy escaso ganado. Un amiguete, cacereño y veterinario, tiene un proyecto que ha presentado al gobierno autonómico de introducir especies de ungulados africanos, cebras, gñus, antílopes, incluso rinocerontes porque está convencido de que se desarrollarían bien.
Desde la autovía se puede apreciar una buena parte de la extensión del parque de Monfragüe.

Llegué a Madrid a las 7 de la tarde. Y luego ya sólo fueron dos saltos: un taxi a Atocha, el AVE y a cenar en casa de vuelta.

Total 2233 kilometros de paisajes ibéricos. Coste aproximado del trasporte: 10 cents. por km.